Она сходила с ума от его бороды,
Он - от ее острых ногтей,
Что ночью впивались в спину его.
Нет этих инстинктов древней.
Её крики будили соседей.
Те стучали в ответ по трубе
И в дверь записки совали:
«Нельзя ли быть поскромней».
Кем был он никому не известно.
Очень редко он дома бывал.
Но о каждом его визите
Догадаться мог весь квартал.
А она не держалась в крике.
Иногда его долго ждала,
Называла его музыкантом .
Он работал на ЧВК.
Но помнить соседи будут
Ее крик на пару часов.
Музыканта ее убили,
Закрытым был его гроб.
И никто не когда не слышал
Больше криков страсти её.
Она верность ему хранила -
Тому, кто ногти любил её.