Так уж получилось что Создатель обделил меня талантом писателя. Я могу пересказывать, описывать увиденное,услышанное- но сочинять с нуля мне не дано. В своих статьях я писал о своей малой родине- но она на то и малая что мало о чём можно рассказать. По-моему я рассказал всё что более-менее может быть интересно читателю. Я заканчиваю цикл статей о милой сердцу деревеньке. Возможно буду писать о чём-то другом, возможно вообще не буду-не в том суть. Уже из пятидесяти с лишним дворов в моей деревне жилых осталось не больше двадцати, да и то большинство дачники, нет и следа от молочно-товарной фермы, одни развалины покрытые кустами ракиты, сопка,где мы ночами жгли костёр и ели печёную картошку,сворованную на ближайшем огороде так же вся заросла мелким кустарником и совсем обветшала запруда, но всё струится веками тихая вода в небольшой речке и отражается в ней небо-вечное и неподвластное времени. Я пытался чтобы кто-то прочёл о моих земляках, таких как их сохранила память. Ведь пройдёт немного времени и о них забудут-вообще забудут, время сотрёт их навсегда. Я же постарался что бы память о них сохранилось подольше, пусть и в таком виде. Я же,пока есть возможность буду навещать малую Родину. Полчаса за рулём- и вот уже Красный Бор, от него налево-и грунтовка,попетляв немного среди поля с перелесками переваливает через сопку- и вот она,моя родина..Зимой укутанная снегом,только уютно струятся дымки на крышами, летом-в буйном цвету и зелени.Остановлюсь рядом со своим бывшим домом,переделанным до неузнаваемости,пройдусь по улице, поговорю со стариками и обязательно заверну на кладбище. Там знакомых уже значительно больше чем в деревне. Бабуля с дедулей,под одним крестом- склонив друг к другу головы улыбаются- дед залихватски,бабуля стеснительно. Вот смотрит с памятника с надписью "От Министерства обороны России" Витя-Душман- в панаме,выгоревшей афганке, на груди-медаль "За отвагу". Холмик земли без оградки и безымянный крест- это Сеня-партизан. Дюралевая пирамидка с именем-фамилией и двумя датами-это Жорик. Дядя Рафик- Равиль Ганеев, татарин, ветеринар приехавший к нам после техникума в 50-х да так и пустивший здесь корни, мастеривший нам замечательные рогатки смотрит с памятника с мусульманским полумесяцем- смерть уравняла всех, и батюшка ничего не имел против похорон его на православном погосте, сказав "Господь один,только славят его по разному". Товарищ по детским играм Олег, навеки оставшийся четырнадцатилетним- рядом с матерью и бабушкой, пережившими его...Денис, застрелившийся от бешеной ревности и убивший в ярости ещё двоих невинных- за оградой, рядом с двумя безымянными могилками, так давно находящимися там что кто там лежит уже никто и не помнит... Несмотря на то что я с детства лет жил в городе и приезжал в деревню только на каникулы-я остаюсь деревенским в душе. Так хочется проснуться на рассвете на сеновале от мычания выгоняемых в поле коров, сбежать к речке, покрытой утренним туманом и окунуться в тёплую-тёплую воду, а потом прибежать домой, выпить на завтрак стакан парного молока с куском подсоленного чёрного хлеба! Какие там суши,пицца- это самое вкусное что я ел когда-то... Коренным горожанам этого не понять. Кажется,я всё сказал что хотел.
