Здесь художник себя называет поэтом, Поэт называет себя королём. Не освящён он тёплым светом, Ведь не стоял пред алтарём. И ничего Святого нету, В конце тоннеля тусклый свет. Здесь никто не ждал вендетту, И не взять собакам след. Быть может день, быть может ночь, Не разобрать вовек отныне, Любовь не сможет здесь помочь Ведь сердце в злобе тихой Стынет. И сколько времени прошло? Но ничего не изменилось. И я опять в себя ушёл, Ведь спал, но ничего не снилось.