Есть письма, которые никогда не дойдут до адресата. Их пишет истерзанный рассудок.
***
… а я не сказал, знаешь, многое не сказал.
Просто думал, смотрел на стену.
Зайчик солнечный исчезал,
Тень от ширмы ползла на смену.
Сколько дней я здесь в забытьи, в бреду,
Простыня комком, губы корками.
Выйду, что найду? Жалость лишь к стыду…
Снова моют пол, пахнет хлоркою.
Запах помню твой – мыльный и такой
Свежий, как трава – там, у просеки.
И ладошкой ты прикоснулась чуть:
«Был как смоль висок, стал вот с проседью…»
Хлорка! – черт возьми, отравляет бред,
Трамадол не дал счастья в омуте.
Мне бы темноту, но включили свет,
А при свете что,
разглядев, вы
вспомните?
Рваная стена? В клочья вспахан край?
Швом не залатать там, где выдрано…
Нет,
твой запах – рай,
улыбаюсь,
знай
засыпать с тобой мною выбрано...
Мужские письма о реальности, чаще пишутся только в мыслях.
Ждем вместе наших мужчин. Присоединяйтесь, так легче.