Заявка Broken Heart "Кровать, потолок"
Никогда такого не было, и вот опять… На самом деле мистики в моей жизни хватает – почему-то именно ко мне все время липнет разная паранормальная гадость, от которой буквально нет спасения. Но тот случай запомнился мне особенно сильно. Потому что он был первым. Потому что это была моя вина – я сама, своими действиями, запустила череду событий, сделавших меня той, кто я есть.
Было мне тогда 20 счастливых, нищих и голодных, лет. Круглая сирота, без средств к существованию, без образования (скромный техникум не в счет), без внешности, без друзей или любимого человека… В какой-то момент беспросветного выживания я даже на полном серьезе думала о том, чтобы закончить все поскорее и не мучиться. Но потом стало любопытно. Ведь если подобные мне судьбы существуют, значит для чего-то это нужно?
В общем, правдами и неправдами (в основном последним), продав родительскую развалюху в деревне и накопив немного на трех работах и забравшись с ногами в ипотеку, я приняла непростое для себя решение купить квартиру. Ну, хотя бы комнату. Ну, или угол какой, за который не будут просить как за царские палаты. Понятное дело, на что-то приличное я даже не рассчитывала.
Так и вышло – квартирка, которую мне предложили по моему бюджету оказалась мало того, что крошечной, так еще и в самом паршивом районе, где о спокойствии по ночам можно было только мечтать. Зато в ней была крыша без протечек, канализация и нормальный теплый душ. После съемных клоповников собственный угол казался мне раем. А то, что соседи перманентно что-то празднуют… Ну, так и в раю можно найти к чему придраться.
Когда это началось… А черт его знает! В промежутках между работами и возней по дому, в бесконечных счетах и попытках выжить я как-то не слишком следила за временем. Только когда «случаи» зачастили, напряглась.
А дело было в том, что посреди ночи я вдруг стала просыпаться от странного шума. Не от чего-то громкого или неприятного, скорее от монотонной привычности происходящего. На самом деле за свое детство, проведенное в разваливающейся халупе родителей, я настолько свыклась с подобным, что даже не сразу вычленила, что именно мешает мне спать. Звук капель. Тихий, монотонный звук капель. Прямо в моей комнате, практически над ухом.
Это было странно. Да, в родительском гнезде крыша протекала буквально всегда – у отца между приемами водки в организм никак не доходили руки залатать многочисленные течи. Но в новой квартире на третьем этаже… Единственное объяснение – меня заливали соседи сверху. Вот только они НЕ заливали меня, потому что по утрам и потолок, и стены, и пол были абсолютно сухими. Да и соседей, если честно, я к тому моменту уже давно не слышала.
А звук капель был. И периодически будил меня, почему-то то отдаляясь от моей кровати, то приближаясь почти к самому уху. В конце концов я проснулась от того, что холодные капли попали мне прямо на лицо.
Самое странное, что после моего резкого пробуждения и включения света в единственной моей комнатке, никакой воды опять же не обнаружилось. Но стоило мне лечь спать – как все началось снова. И это уже жутко напрягало, потому что галлюцинации – это последнее, что было мне нужно в моей ситуации.
В какой-то момент во мне проснулся спортивный интерес. Мне уже было все равно, что именно капает и откуда, я просто хотела поймать момент, когда вода (или что это было) еще мокрая и сохраняется на моем лице. Я стала спать с фонариком и зеркальцем, чтобы не тратить время на бег до выключателя. Я просыпалась и сторожила звуки капель, перемещающиеся по комнате, в ожидании того, что они попадут на меня снова. Я… наверно немного сходила с ума, но мне было все равно.
А когда у меня получилось, я окончательно поняла поговорку «Многие знания – многие печали». И шутки про раннюю седину оценила. Потому что, глядя на себя в зеркало очередной бурной ночью, я увидела то, чего никогда бы не хотела видеть.
Моя щека в том месте, где разбилась новая капля, была измазана… кровью. А на потолке над моей кроватью бесстрастный фонарик высвечивал отвратительно бурое пятно с новыми, набухающими на глазах каплями.
Я никогда в жизни не орала с такой силой и громкостью, как в ту ночь. Даже вечно пьяных соседей проняло - один из них пришел ко мне с вопросом «Кого убивают?» А на мое невнятное мычание и тычки в потолок философски пожал плечами и посоветовал вызывать ментов. Как потом оказалось позже, никакой крови ни на мне, ни на потолке он не видел, просто решил, что кричали оттуда.
Собственно, так я и поступила – вызвала полицию. И даже догадалась соврать, что слышала шум и крики сверху, и что они мешают мне спать. В отличие от бригады, участковый явился довольно быстро, хоть и попытался наехать на меня, мол, в этом районе все время кто-то орет и дерется. А дальше…
Никакой крови на полу у соседей не было. У повешенных с ней вообще туговато, если честно. Как и у утопленников.
Такими я их и увидела, в первый и последний раз нашего с ними знакомства. Ребенка головой в тазике, мать – на бельевой веревке в ванной. И записку на столе – признание в содеянном и просьбу не винить никого. Оказалось, что отец семейства по белочке ушел из дома и не вернулся, а мать, по той же причине, судя по ряду бутылок на полу, решила, что ее бросили и с горя по утере кормильца сначала убила ребенка – пацана лет 4 на вид, жутко худого – а потом и себя. Судя по состоянию тел, пролежали они в таком состоянии недели две, не меньше. Ужас бытовой, как философски обозвал это дело все тот же участковый.
Ужас, да. Вот только он вообще никак не объяснял того, что видела и слышала я. Откуда кровь на потолке? Почему? К слову, после того, как тела были найдены, странная капель с моего потолка прекратилась, но все, на что хватило тогда моих знаний – поставить свечку в ближайшей церкви за упокой души пацана. Почему-то даже тогда, наивной и зеленой мне казалось, что трогать и как-то упоминать мать-убийцу было бы неправильно. Почему-то подсознательно мне казалось, что это именно пацан пытался дать мне знать…
Уже много позже, когда встречи с паранормальным стали частью моей жизни, и мне волей-неволей пришлось учиться со всем этим разбираться, я получила подтверждение своим старым мыслям. Действительно, подобное вовсе не редкость – невинные души пытаются говорить с живыми любыми доступными для себя способами. Отсюда и летающие вещи, и взрывающиеся вазочки, и… кровь на потолке. Попытка достучаться. Огромное желание быть услышанным.
И вот теперь, спустя годы, я жалею только об одном – что открылась для контакта. Мне нужно было бежать, переезжать, делать что угодно, но не отвечать. А теперь… Теперь у меня просто нет выбора. Это моя жизнь – выходить на контакт с умершими.
В конце концов, если такие как я появляются на свет, значит это кому-то нужно, правильно?
История в авторской озвучке выйдет на канале вечером, в 18.00. Понравилась история? Не забудь подписаться и поставить лайк!
______________________________________________
В моем телеграмме проходит игра: вы пишете мне два любых существительных, я придумываю страшную историю по этим словам для вас. Единственное условие - быть подписанным и терпеливым))
Ссылка на телеграм: https://t.me/cheschnight
Игра так же проходит здесь, в ЯД, по ссылке: https://dzen.ru/a/Y4hTNcnRJCELDe6p?share_to=link
Всех жду!