«Только одна гора может понять суть другой горы». Фрида Кало.
Тишина. Ветер что ли? Нет, тишина. Я открываю глаза, передо мной Фрида. На ум тут же приходят густые брови, искрящиеся большие глаза, а в ушах звучит слово "мастер".
–мастер, мастер! –воодушевленно и в надрыве восклицает женщина. У нее темные волосы, она эмоциональна и взывает к кому-то. Я знаю ее, я читал про нее, я помню, насколько она решительна. У нее тоже была Фрида, правда другая, не та, что передо мной в черной рамке. На стене картина, на ней нет густых бровей, лишь сомкнутые в творческой готовности губы и яркий букет цветов на глазах.
Я веду взглядом вправо на черный деревянный квадрат, он полон цвета и фигур. Только что не было ничего, а тут изобилие красок и форм - ноги сами ведут к раздражителю. Идут! Я двигаюсь, переставляю ноги вперед одну за другой и смотрю на них, как идиот, будто я им не указ. Ноги привели меня к многочисленным очертаниям. Я веду рукой по образам - это буквы, они складываются в слова и я их читаю. Вот ирландские просторы от уст Йейтса, вот белые на синем слова - они меня смешили, а вот красные на черном - от них было страшно. А вот и она, борющаяся за мастера из последних сил.
Сил... У меня нет сил.
Я поворачиваюсь вокруг, на кровати лежит карта гор, а над ней склоняюсь я, веду пальцами по маршрутам, представляю как бы мне там шлось. Статные, непримиримые, живые горы. Я мечтал в них оказаться, планировал маршрут, смотрел на тех, кто там уже был, покупал снаряжение, летел часами, ехал днями и шел километры...
Кровать пуста. Книги покрылись пылью. В комнате никого нет и лишь пахнет недавним уютом. Я хочу в нее, хочу смотреть на Фриду, смеяться и переживать с написанных слов книг, хочу планировать путешествие, изучать маршруты, собираться и ехать в горы.
Я должен встать.
Я закрываю глаза стоя в пустой комнате, чтобы открыть их лежа на горе и вдыхаю холодный воздух. Вокруг бело, ветер изредка напоминает о себе, поднимая и кружа снег по воздуху. В сером просторе прорезаются пики гор, а мне и холодно и тепло одновременно. Я стараюсь подняться, но нога будто свинцовая, и я ей явно не указ. Подняв голову я вижу, что нога застряла в расщелине между камнями. С движением головы появилась сильная боль, я хватаюсь за висок, будто могу ее остановить, понимая, что с виска по ледяной щеке течет кровь. Вот тебе "и тепло и холодно". Я слышу шум, громкий, разрывающий тишину, он летит в мою сторону спокойно и четко. Это вертолет, он такой же красный как буквы, от которых было страшно, только от этого красного мне тепло, ведь скоро я увижу Фриду, смогу читать слова с книжной полки, спланирую еще одно путешествие, буду изучать маршруты, собираться и ехать в горы. Я откидываю голову назад и слушая приближающийся шум вертолета думаю о том, что меня еще не было в восточной части гор.