Большинство людей представляет себе мистику так: все жили как жили, но тут пришёл Воланд и заверте...
На самом деле нет конечно. Если есть объяснение происходящим непотребствам – это не мистика. Это либо голый реализм, или фантастика, если объяснение фантастическое – как в случае с Воландом.
Настоящая мистика выглядит совершенно иначе.
Было это так. Во времена отдалённые, вполне советские, ехал я на троллейбусе из центра Днепропетровска домой – на Парус. Троллейбус ходил тогда, по-моему, от Речпорта до ж/м «Коммунар» – там, где с набережной пересекается улица Метростроевская.
Время было летнее, правда – не слишком жаркое. Дело было днём, потому троллейбус почти пуст и странного в этом ничего не было.
Вообще троллебус носил №13, но к этой истории номер отношения не имеет, да и вообще, не было в нём ничего мистического. Самая жуткая история, которую я в нём пережил была перед новым 1988-м, по-моему, годом, когда я с одноклассником ехал в центр посмотреть на ёлку. Было это как на грех под ледяной дождь, поэтому троллейбус всю дорогу ехал боком, а вокруг него, тоже боком, почти всю дорогу вился самосвал ЗиЛ-130. Мы всё ждали, пока он в нас «впиляется», но он так и не «впилялся»…
И вот, на остановке «улица Жовтенят»… Остановки тогда объявляли по-русски, но тут были не октябрята, а строго жовтенята, хотя это одно и то же. Сейчас это улица Фортечная, в смысле – крепостная. Где-то в этом районе в XVII-XVIII веке была центр Новокодацкой казацкой паланки – административно-территориальной единицы Запорожской сечи, представленный небольшой дерево-земляной крепостицей. Вообще остановка была связана не с улицей, ничем, а общем-то, не примечательной, идущей в частном секторе, а с Михайловской церковью (одной из старейших в городе – 1810 года постройки) и парком Ленина (сейчас – Новокодацким). Кстати, незнамо почему, район-то всегда назывался Кайдаки, в отличие от Старого Кодака по другую сторону города. И это дивно, ибо то и другое название восходит к Кодацкому порогу.
Да, так вот, на остановке «улица Жовтенят» меня просто как в спину толкнуло – я совершенно чётко услышал голос мамы, который позвал меня по имени. Понятно, что никакой мамы рядом не было, да и вообще за мной никого, кто мог бы так громко и чётко что-то сказать не было. Сидел я почти в конце салона, и все немногочисленные пассажиры были спереди. Вертись – не вертись, нет никого.
И тут же я понял, что надо немедленно закомпостировать билет. Билет стоил всего ничего – пять копеек, но какой же школьник по тем временам платил за проезд? В зимнем пальто на дне кармана обычно лежала пачка использованных билетов – какой-нибудь да подойдёт к конфигурации компостера именно этого транспортного средства, если контролёр окажется настолько въедливым, что начнёт рисунок дырочек сличать…
Кстати, я уже знаю людей, которые компостеры может видели, но как пользоваться не знают. Это такой механический валидатор времён исторического материализма – вставляешь в него билет и нажимаешь рычаг, который пробивает билет несколькими штифтами (если не ошибаюсь – от одного до девяти).
Да, так вот – билет у меня был. Но какой же советский школьник, пусть даже и любящий фантастику, верит в мистику? И вообще, стыдно стало – почти всю дорогу просидел, а тут, на подъезде к обжитым местам, вдруг вспомнил о необходимости оплатить проезд… Перед кем стыдно? А Бог весть… Кажется, что щёлкнешь компостером и весь троллейбус на тебя обернётся и с осуждением так посмотрит…
И вот – конечная остановка, водитель внезапно вспоминает, что он – водитель-контролёр, открывает только переднюю дверь и начинает проверять билеты. Ну уж на глазах у контролёра пробивать билет было ещё более стыдно. Пришлось честно сказать, что билета нет. Водитель потребовал штраф – пять рублей. Удивительно, но они у меня были… Пришлось отдать.
После этого я голос мамы слышал ещё несколько раз – она меня предупреждала о разных неприятных нелепостях. После её смерти такие случаи прекратились.
Вот это – настоящая мистика… Без всякого Воланда.