🌸🌸🌸🌸🌸🌸🌸🌸🌸🌸 🌸🌸🌸🌸🌸🌸🌸🌸🌸🌸🌸 В кабинете, помпезно отделанном тёмным деревом, находились трое. Двое мужчин среднего возраста в элегантных светлых костюмах, сшитых на заказ, в туфлях из натуральной кожи, начищенных до блеска. Они сидели в одинаковых дутых креслах, одинаково закинув ногу на ногу. Они одинаково щурили глаза, глядя на Ивана, который стоял перед ними, засунув руки в карманы джинсов, в мятой футболке. Мужчины одинаково кривили губы в пренебрежительной улыбке и одинаково барабанили пальцами одной руки по подлокотнику каждый своего кресла. Но хотя поведение мужчин было одинаковым, по внешности они были абсолютно разными. Один высоким и крепким, а второй среднего роста и рыхлого телосложения. Первый был не кто иной, как Дмитрий Сергеевич, а второй – Вадим Фёдорович, отец Кристины. - Доволен? – хмуро спросил первый, сжав пальцы, которыми нервно барабанил по подлокотнику, в кулак. - В общем-то, да, - спокойно ответил Ваня. - Вы сорвали помолвку, опозорили меня