Однажды пили мы с друзьями в кабаке:
Есенин, Пушкин, Лермонтов и Гете.
Ещё Петрарка. Гоголь рявкнул: - Врёте! -
И хрясь Петрарку уткой по руке.
Он пару слов ещё добавил матом,
И, плюнув, мне в бокал чуть не попал.
А Лермонтов, вздохнув, сказал: - Ребята,
Я не пойму, о чем у вас скандал?
С Серегой я согласен, что Петрарка
Совсем не знает жизнь...
- А вот те шиш! -
Чего-то Гете подхватился жарко, -
Ты сам-то, Миша, с бабами не спишь,
И полон комплексов! (И патриарх при этом
Еще сто грамм залил за воротник.
Он одного себя считал поэтом.)
А Лермонтов обиделся и сник...
Затем мы все ещё усугубили.
Поговорили малость о былом...
Потом Петрарка спал в автомобиле,
Есенин спал в салате за столом.
Нашли мы деда-Гете в туалете,
Его под мышки перли через зал.
И майонезом "Calve" на манжете
"Поэта вынос" Лермонтов писал.
Л.П.
