— Чего-то мне не можется, Серега, — сказал дядя Вася посреди ночи. — А? Сердце прихватило, что ли? — пробормотал сонный племянник. — Нет. Просто не можется — и всё. — И всё, — грустно повторил Сережа. — Что же делать-то? Может, валокординчику? — Нет. Не можется, Сережка. Уснуть не могу. Засыпаю — и давит что-то. И просыпаюсь опять. — Может, валосердинчику? — Не надо. Не можется, понимаешь ли. — Понимаю, — печально сказал племянник. — Не можется. А нитроглицерину? — Нет, — в который раз повторил дядя. — Другое требуется. Племянник слез с дивана, поплелся на кухню, долго переставлял там стеклянные пузырьки, обзывал их негодными болтушками, укорял, что нужное попряталось и затаилось. Грозил каким-то перестановщикам, сетовал на нерадивых и недисциплинированных, жаловался на непорядочных. Потом он пришел в комнату, с собой тащил мензурку, в которой нечто бултыхалось. — Что это? — спросил дядя. — Это капли, дядя Вася, — ответил племянник. — Какие? — Да ты пей, пей. Дядя вздохнул, но спорить