Прекрасные крылья теперь горстка пепла.
Последнюю ноту он взяв, отпустил.
А слово хрустально о стены разбилось.
Ссутулился ангел и в тень отступил.
Так пусто в груди, а как будто нет места,
И руки безвольны, и тело – труха.
Поземкой кружит присмиревшие ноты.
Сквозняк прогоняет остатки стиха.
О чем его песни? Всё просто. Всё сложно.
Прожито, замечено, снято с холста:
О людях, их жизни прекрасной. Возможно,
О людях, их смерти, что рядом всегда.
И голос наполнил весь зал до краёв
Добрался сквозь кожу к сердцам, до умов.
К источнику руки-антенны склонялись
Он тратил себя - Они наполнялись.
Шагнув за кулисы, в притихшую тьму,
Ловя пыльный воздух, как рад он ему.
И шаг - целый подвиг, не цел, всё отдав,
Состарившись вмиг и смертельно устав.
***
В ночи дерзкий ветер скользнул по щетине,
Снежинка запнулась в шарфа паутине.
Он к бархату неба направил глаза,
Не смог не увидеть, как мигнула звезда.
Сначала побрел, а потом распрямился.
Тень робко коснулась стен черной рукой.
И шаг ускорял ритм прекрасного сердца,
И город дав силы, проложил путь домой.
И этого дня пазл, как будто, сложился.
Его место здесь. Его слову быть.
Всё это прожив, в сотый раз удивился.
Он снова крылат, и он хочет творить.
И снова войдет он в ликующий зал,
Поведает то, о чем снова узнал.
И магию голоса вверит сердцам,
Рождаясь и тратя себя до конца.