Я с самого детства обожаю рисовать. Я еще ходить толком не умела, а стены и пол уже изрисовывала. Ну а как иначе, когда карандаши сами идут в руки. В начальной школе меня отдали сначала на кружок рисования, а потом и в художественную школу. Прогресс у меня шел быстрее, чем у других ребят. И, не скрою, получилось перескочить пару классов.
Потом ходила в школу для детей старше, а там и занятия в университете появились. Но я все искала себя. Не могла понять, что же я хочу рисовать, пока одна из маминых подруг не заказала у меня портрет своего мужа. Он погиб в аварии, и ей бы хотелось его помнить. Тогда все и началось.
Говорят, что художник должен быть бедным, но на меня деньги лились рекой. Оказывается, портреты почивших близких и друзей - популярная ниша. Людей приходилось рисовать разных. И совсем старых, и совсем молодых. Один раз пришлось писать портрет пятилетней девочки. Но я уже так смирилась, что меня это даже не тронуло.
А потом пришли две девушки и принесли фото своего деда. Качество на фотографии было плохое, но даже так можно было увидеть, насколько он красивый. Я принялась уточнять, нет ли фото посвежее, давно ли он отправился в мир иной. И выяснила.
Их дедушка, когда был еще совсем молодым, отправился на фронт. Добровольцем. Хотел защищать страну. Через неделю бабушке пришло письмо, что он погиб. Подробностей не раскрыли. А еще через неделю, бабушка узнала о беременности.
Ну мне и пришлось согласиться рисовать по такому фото. Портрет будто сам рисовался, и ему нужен был только посредник - я, держащая кисть. Мужчина выходил таким живым, каким не выглядел даже на фото. И стал мне нравиться.
Я не придавала значения возникшей симпатии к красивому, хотя и мертвому, мужчине. Первое время. Но потом все стало хуже - он начал мне сниться. Каждую ночь этот мужчина стал приходить ко мне, и я по-настоящему влюбилась. Сны стали для меня новым миром.
Картину я так и не смогла продать, сказала девушкам, что не получилось с этого фото нарисовать. Они и не сильно расстроились. Но одна заметила, что я стала хуже выглядеть, а вторая, почему-то шикнула на нее. Тут я и заподозрила неладное.
Страшнее стало, когда на остановке меня за руку схватила женщина и сказала, что покойник ко мне привязался.
- Какой покойник? Да Вы не в себе! - я выдернула руку и хотела уйти.
- Тот, которого рисовала. В зеркало дома глянь, увидишь, что за тобой стоит и силы твои сосет. Нечего рисовать их. Память... ишь ты! Мертвым место среди мертвых, нечего их оживлять. Если веришь, сожги картину, от отстанет, к девкам этим вернется. Но вот силы твои и годы, что они себе забрали, вернуть не сможешь.
Я подумала, что она чокнутая и ушла. В голове долго сидела мысль, как же она может знать про картины. Хотя, что странного, меня весь город знает.
Но в зеркало я все же глянула. С момента, как этот мужчина начал мне сниться, я избегала отражающих поверхностей. А тут в отражении увидела сначала, что и правда стала выглядеть лет на десять старше. А за спиной стоит мужчина с картины и смотрит на меня.
Я чуть не потеряла сознание от страха, но спохватилась. Взяла холст и спички, выбежала во двор и подожгла картину. Она не хотела разгораться, тлела, пару раз чуть не затухла. Но когда огонек коснулся лица покойного, вспыхнуло пламя, почти мгновенно сожрав холст.
Когда огонь догорел, я почувствовала, как мне стало легче. Навязанная влюбленность отступила. И я решила, что больше не стану этим зарабатывать на жизнь. Никаких покойников.
Мертвым место среди мертвых.
Не забывайте подписываться и ставить лайки, если вам понравилась история.
А также можете делиться своими историями в комментариях или на почту ya.yana-pryanishnikova@yandex.ru