Сон приснится — слетят пару сотен,
Маяковки вечерней толпа,
Вдаль процокает шумно пролетка,
Эй, извозчик, гони живей в парк!
Там цыганские песни в трактирах,
За кабацкую пьяную Русь,
От рубля покутят и по квартирам,
Разойдутся купцы по утру.
Я взгляну на тебя, мой город родной,
Поднимая тост за долголетье,
С древней стены крепостной,
Разменявшей восьмое столетие.
Я взгляну на родные просторы,
Там, где реки обнимаясь, шумят,
А у Чкалова пары влюбленных,
Коротают на скамеечках вечера.
Старый Нижний, грусть под гитару,
Вспомнит Алеша Пешков в кабаке,
Как ломалось перо в пьяном угаре,
И с похмелья писалось «На дне».
Площадь помнит паденья и взлеты,
Кремль с ветром флиртует шутя,
И уже не вернуть нам те годы,
Когда Горьким называли тебя.
зима 1999 г. Константин Жиляков
