Я приближаюсь к дверям простенькой двушки на окраине Москвы. Если бы почти пол года назад кто-то сказал, что здесь будет жить Валентин, я бы в жизни не поверила. Но он здесь. Красивый, сломленный, почти обнищавший. Первый месяц после его игрового запоя, я приходила к нему раз в неделю. Помогала привести квартиру в порядок, готовила еду. Близости у нас почти не было, а когда была, то по большей части Валентин в это время был пьян. Странным образом меня это не останавливало, и не огорчало. "Дорвалась" до мужика наверняка осудят другие.
Его неизменными спутниками были бутылка пива, ноутбук, и мерцающие на нем фальшивые огни, радостные возгласы в честь победы, трехэтажный мат по случаю поражений. Все в нашей жизни стало превращаться в день сурка без надежды на просвет. Я не думала, что могу кого-то спасти, не думала что вообще что-то могу, просто хотела быть с ним. Но как же больно смотреть на то, как тот кого любишь идет ко дну. Меняется выражение лица, мысли, личность - и кажется что из этой пучины нет возврата. В один из дней я решила - никаких больше свиданий гуманитарной помощи, спасение утопающих... в общем это их личное дело. В итоге месяц не появлялась на его пороге. Иногда он звонил, но не просил вернуться, а порой просто молчал в трубку.
И вот теперь, месяц спустя, я нарушаю данный себе уговор. Зачем? Почему? Я не знаю. Иногда ты делаешь что-то просто потому что должна, вопреки логике, что-то ведет тебя и все. Поддавшись этому "чему-то" я здесь. Моя психика, мое тело против того, чтобы открыть дверь, но руки действуют сами.
Запах прокуренной квартиры, которая стала родной всего за месяц тут же ударил в нос, подняв из недр памяти печальный видеоряд: вот Валентин заснул с сигаретой в руке, вот он снова все проиграл и пошел за водкой.
Я тихонько разулась и прошла в спальню. Валентин в беспамятстве спал, даже не расстелив постель. На нем была одежда, верхняя в том числе. Проклятый ноутбук с дьявольскими рулетками, издевательски мерцал. Бездушная железка словно с вызовом бросала мне: вот он - я, интересный, яркий и веселый. А вот она - ты, простая и скучная. Какие у тебя шансы? Я способен подарить ему незабываемые адреналиновые качели, а что можешь дать ты, кроме теплого лапшичного супа и заурядных разговоров?
Тихо закрыв дверь, я в отчаянии поплелась на кухню. А там, мама дорогая: ни одной чистой посудины, все разбросано, в холодильнике шаром покати. Грязь, жуть и мрак, которые выглядят такими непобедимыми и уверенными в своем господстве. Внутри я как будто лишилась всякой энергии, а руки мои при попытке взять одну из чашек, тут же опустились. Я села на один из стульев, и еще раз осмотрелась. Зачем я сюда притащилась? На что я рассчитываю? Здесь балом правят демоны, и я им не конкурент.
Начались первые прерывистые вдохи, как хорошо я знаю эту прелюдию! Затем подкатывающий к горлу ком, и слезы. Бесконечные, беспросветные, бессмысленные слезы, которые почему-то не мешали моим глазам продолжать изучать безнадежный, почти трагический дизайн кухни.
Странным образом, из всего что было в ней, мое внимание больше всего привлекла маленькая табуретка времен СССР, с облупившейся зеленой краской. Что-то в ней призывно кричало и отчаянно требовало внимания. Я села на пол, и стала её крутить. Дерево приятно ощущалось в руке, чистое дерево, а не какой-то ДСП, которым теперь повсеместно травится прогрессивное человечество. Я отколола кусочек краски, и заметила, что в некоторых местах скрывался еще один слой - уже желтого цвета.
Сколько владельцев было у него? Неужели, всего они хотели, просто выкрасить стул в любой цвет, самой дешевой краской. Ведь каждый мог сделать из нее шедевр. Я представила, что если бы один из владельцев табуретки, сделал из нее нечто особенное. Разрисовал ангелами или демонами, начертал бы вереницу арабских арабесок или кельтских крестов, а может быть какой-то пейзаж? Тогда, одна эта табуретка стоила бы того, чтобы все здесь отдраять. Она одна сражалась бы с тысячей демонов тревог и депрессий, не давая себя сломить.
Идеи посыпались на мою голову незаметно вытесняя отчаяние, порожденное безволием любимого человека. До меня дошло: в моих силах превратить эту облезлую пародию на мебель, во что-то новое. Это я могу стать тем самым владельцем крутой табуретки!
Я та, кто может превратить её из невзрачного нечто, в произведение своего личного вида искусства. Искусства жить. Я, только я, и больше никто, меняю реальность. Эта мысль пронзительно впилась в мое сознание, наступил странный покой: никакие чужие демоны и слабости, не сдвинут меня со счастливого пути. Я не могу навязать Вале свою волю, но по крайней мере могу в очередной раз показать этому срачу кто здесь главный.
С упорством, которое может быть достойно иного применения, я принялась наводить порядок. Прекрасно зная, что за пару дней Валентин сведет мой труд к нулю. Я драяла полы, мыла посуду, а завершила все приготовлением борща. С каждым сантиметром очищения пространства, я ощущала одну простую истину: ни что не имеет постоянной силы.
За все это время Валентин так и не вышел из комнаты, хотя я слышала звуки проклятых казино. В итоге когда все дела были сделаны, почему-то жутко довольная своей работой, я схватила табуретку и отправилась к себе, с обманчиво твердой мыслью, что больше здесь не появлюсь.
Читать предысторию и продолжение https://litmarket.ru/reader/uborshchica-dlya-mazhora