Порой мне кажется: все свои лучшие истории я уже написала.
Там, среди забытых строк, идет по миру Большая Медведица со своим медвежонком. Ступает мягкими лапами по мокрой от вечерней росы траве, выбирает единственно верный путь среди звезд и туманов. Там горят небесные костры, молчаливые рыбы опускаются в темную глубину, и натягивает лук бродяга-Стрелец. Не смолкают споры в Небесной канцелярии, и лишь забытый всеми ангел пишет свои сказки, пристроившись на краю пушистого облака. Рисует далекие города в потрепанном блокноте странник, и лесная ведьма выходит в черничную полночь из дома - собирать упавшие звезды, плести сновидения из обрывков слов.
Порой мне кажется: тогда чувствовалось лучше, ярче, острее, и тексты были в такт.
В них плескалось море, и взлетали в высокое небо драконы. Стучали поезда на далеких станциях, шумел ветер в кронах высоких сосен. Звенело лето, и пронзительным августом не заканчивалась строка. В сентябре поспевал виноград, шли дожди, и во внутренней темноте рождались новые строки. Буквы ложились на бумагу, слова наполняли тишину. Демиург рисовал миры, пристроившись на ступенях старого дома.
Порой мне кажется: вся моя жизнь - это строчки забытого дневника.
И будет ли время для новых сказок?