Не все, что видим мы сознанию подвластно, и от того, что есть, чему согласно, мы живем, от этого зависит быт столетья, и если даже мы умрем, и плетью, что по щекам хлестали нас порой, и души раздирал незримый вой. Внутри, как лопнувшие струны, души последние порывы к свету, а света вовсе в свете нету! И, от бессилия подчас ругаясь матом, сквернословя, мужланским словом ……., я проклинал рожденье снова. Но буря света гаснет в ночи, восходит новая звезда и не понятно мне тогда, куда прошедшая уходит и гаснет, тает навсегда? Зажженную свечу под стол не ставят люди, на стол. И мотыльки слетятся к свету, в огне есть свет для них, но жизни нету…. Они лишь мотыльки, а мы кто, - люди? Мне кажется, что нет того что есть. -Вуаль, скрывает явные черты, я без иронии пишу стихи, скажи мне "маска", кто же ты???? - но "маска" шепчет мне в ответ: -"Стихи не пишет сам поэт..... его преследует тот Рок который каждому дает свой срок, на то что бы понять себя и тех кто тоже создан для утех, ведь им всем ну