Иногда я пишу стихи. Незатейливые, незамысловатые, но они мои.
Есть же песни, которые все слушают до дыр, но потом не помнят ни строчки. Так и я, пишу так много, что и запомнить не всегда удаётся.
Последние опусы это чаще экспромты на творчество других авторов.
Поэтому смысл и вывод тут один - чувства и слова мои, но давно прожитые, а вот идеи не мои.
Но тем не менее, я старалась!
А на душе бродяга дождь,
И капли слез не унимаясь,
В глазах что ждут когда придёшь,
Я так люблю тебя! Ты знаешь.
Ты в каждом дне моём и снах,
В слепой до жути глупой вере.
В настенных мутных зеркалах,
Которым я давно не верю.
А дождь идёт, освободясь,
От тёмных лужиц на асфальте,
Смывая недоверья грязь.
А может злиться уже хватит?
Возьми холодную ладонь,
Согрей шершавыми губами.
В моей душе горит огонь,
Не развернувшийся над нами.
***
Перо, бумага
Немного строчек
Слова просты
Бродил бродяга
Искал кусочек
Своей судьбы
Искал в народах
Краях и странах
Все обошел
Но ни в дорогах
Ни в океанах
Нет, не нашел
Бродил по свету
Терял терпенье
Но вот итог
Судьба не где то
Она с рождения
В душе живет
Коль тьмой наполнен
Судьбы не видно
Душа темна
Хоть каждый волен
И светлость выбрать
Ведь жизнь одна
Успеть понять бы
Что ложь, что прочно
Чем дорожить
Сидел бродяга
И думал молча
Как дальше жить....
Борис Бек
