Обидно мне до боли,
Когда я понимаю,
Что все вокруг
Меня не любят.
Ну, а за что меня любить,
Когда я сам не очень уж,
Хороший.
Я эгоист, и знаешь почему?
Да, потому, что никого
И сам я не люблю.
И слово это мне само
Не очень нравиться.
Любить! Кого любить?
Хотя нет, нет!
Любить считаю я,
Возможно, лишь дитя свое,
Ну, а всех остальных,
Любить и вовсе не к чему
Жену любить?
Так, ведь жена бывает не одна.
Отца и мать любить?
Сестру и брата?
Любить их я считаю
Вовсе и не надо.
Любовь должна быть
С самого рождения привита.
А если нет, то можно
Никогда и не сказать:
«Я вас люблю!»
Ну, вот и все!
Теперь я снова напишу,
Меня никто не любит,
А я уж вовсе никого.
Я покачаю головой,
Потом спрошу себя?
Зачем пишу я эти откровения?
«Каких грибов объелся
Ты, глупец?» -
Мне часто пишут
В комментариях
Совсем чужие люди.
А вы хотели, как?
Чтобы поэт писал,
Лишь, про любовь,
Такие вот стихи:
«О, милая моя,
Красавица-пастушка,
Приди ко мне на луг,
Под пышный куст приляг
Пока коровы спят,
Тебе любовь отдам
Под этим же кустом…» -
Таких стихов писать
Я не желаю, и не считаю,
Что пора завязывать писать.
Любви сегодня мне,
Конечно, не видать!
Что ж, не любите,
Если не хотите,
И я вас не люблю
И это больно.
