- Что есть любовь? - спросила дочка, Когда ей было восемь лет, И я, задумавшись на время, Нашел простой, как мир, ответ: - Любовь, не чувство, состояние, Когда нет холода внутри, И сердце бьется в ритме счастья, Не зная горя и тоски. Нет, вру, тоска бывает … кратко, От мысли — жизнь так коротка, И что любимую – родную, Я мог не встретить никогда, Что смех дочурки б не услышал , Что льется звонким ручейком, И по дороге в лужах летних, Не топал с ней бы босиком, Что мог в семье быть одиночкой, Не зная, как вдвоем тепло, И что любимая сестренка, Не знала б братское плечо, И что родители вдруг рано Оставили с сестрой одних, Не подержав в руках Дениса, Яну, Не вырастив внучков своих. У дочки слезки, как росинки, Блеснули на глазах: «…Пап, пап, А значит и у меня, наверно, Другой бы дядька был… да пап?» Обнял я дочку, слезки вытер, Сказал: «Малыш, с тобою мы, Всегда бы были только вместе, Ты ведь подарок от судьбы!» И слезки высохли мгновенно, И снова слышен детский смех, И знаю я, лю