В моей палате мраморные стены,
Обиты ставнями казённые дома.
Натянуты по ниточки постели,
Одна на всех больная голова.
Один на всех у нас обед и ужин,
А по секрету, даже цель у нас одна:
Сбежать,
Где кормят чуточку получше,
И где в окно не пролезают доктора.
-Построились! Без фокусов, Смирнов!
Идем гурьбой, а значит будем кушать.
Там санитары будут слухи обсуждать,
А нам,
Уж очень хочется всем радио послушать.
Там говорят, что скоро нас отпустят,
И робу по размеру подберут.
Но дураков надолго не хватает,
Они сюда обратно прибегут.
Что дураки мы, не об этом речь,
Я лично не в обиде, я прощаю.
Но если только новости-обман,
Я по палате снова гвозди раскидаю.
Я наглостью своей блистать не стану,
А грубостью, увы, не удивлю.
Нырну под стол, в тиши свисток достану,
И дураков на подвиг вдохновлю.
Пускай все мировые кризисы и бунты,
Обходят нашу хату стороной.
Поверьте,
Мы все знаем, будем помнить,
У нас народец здесь
Довольно непростой.
Из под стола я подмигну солдату,
И стану сразу штучным экземпляром.
Меня опять несут предатели в палату,
Сбежать от них бы надо , да куда бы?!
Проскуряков.
01.11.22.
