Пред страницею робеть нельзя
И себе казаться слабым.
Потому как пробовать всегда,
Поэт обязан.
Мысль как молния сверкнёт,
Догадкой еле уловимой.
Верх над ним возьмёт,
Над всяким смыслом неумолимо.
Пока поэт сидит
И себя усердно крючит.
А душа уже кипит
И исподволь его в объятия заключит.
И истинно поэту трудно,
Писать стихи ещё не зная.
О чем и как писать,
Когда он в смутных думах,
Вперёд невольно забегая,
А мысль во времени,
Как мышь летучая, пути не зная.
По комнате стремительно летая
Ищет выход.
А выход есть .
Слово за собою слово тянет.
И так, строка, одна, другая,
Глядишь уже куплет.
Поэт доволен, головка появилась
И он, как малое дитя, не скромен.
А меж тем, в плену, всяких возникших тем,
Стихотворение родилось.
31. 08. 20 г.
