Мне четыре, старшему шесть. Стоим нарядные, взявшись за руки, под окнами роддома. Бабушка каждый день приводит нас к маме.
Мама родила братика. Этот мальчик- солнце! Он добрый ,яркий и бесконечно любимый. Всеми. Я знаю, он должен умереть. Я не хочу. Я рассказываю старшему. Он в ужасе. Мы кричим с ним хором : " Мама! Мааамааа! А ляля не умрет?". Мы очень боимся. Бабушка ругает нас за такое.
Мне четыре, связь с тьмой и светом одинакова. Только память немного юлит. Знаю, что умрет. Не знаю когда. Для меня все сейчас.
Он не умер. Он умрет гораздо позже, не дожив до сорока. Слишком сильно сиял. Вмем его хотелось. Всех он любил. И доверял... Зачем, братик?
Насильно чертила круг огнем, втаскивала его во внутрь и гоняла всех охотников за душами и светом. Но он захотел познать тьму. Без меня. Без защиты. Запретил мне его охранять.
Он шагнул во тьму. Его порвали. Я соберу тебя. Ты не исчез. Ты добавил мне работы и только. И волос седых. Я их уничтожу и пойдем домой. Старший ждет тебя. И ворон на твоей могиле.