Когда-то в детстве я вела дневник. Не помню, кто меня навёл на мысль его вести и когда именно я начала это делать. Помню только, что сперва я себя заставляла писать, потом потихонечку втянулась. У меня было штук 10 общих тетрадей, куда я всё записывала. Прятала, конечно же, чтобы на поверхности не лежали и не попадались никому на глаза.
Я помню даже, какой почерк у меня был вначале. Крупные буквы, которые я старательно выводила. И записи вначале были такие: "7 декабря. Сделала домашние задания. Получила 4 по русскому. Помыла посуду. Не знаю, что ещё написать."
Постепенно записи становились длиннее. Стала не стесняться писать о своих чувствах. О том, что мне кто-то нравится, что я в очередной раз в кого-то влюбилась.
Я влюблялась постоянно лет с 5. Всё совершенно невинно. И абсолютно безответно. Но, мне было нужно быть влюблённой. И я постоянно в кого-нибудь влюблялась.
Писала я и всякие события. Всё, что меня волновало. Писала свои мечты. Кстати, там же я и записала когда-то, что при окончании 8 класса (потом все сразу перешли в 10, минуя 9ый, а я пошла учиться в училище). Так вот, в конце мая я записала свой рост, вес, размер обуви и свои параметры, типа обхват талии и бёдер.
Со временем записи становились совсем уже не детскими. Нет, в ту пору, мне ещё нечего было писать в интимном смысле. Но, мечтать-то мне никто не мешал. Я и мечтала.
Наверное, я бы и по сию пору писала свои дневники. Пока однажды не открыла его и не обнаружила, что кто-то сделал там приписку.
В то время мама несколько лет как жила с одним мужчиной. Папой мы его не называли. Они так и не расписались. Денег он в дом не нёс, но, зато в доме всё делал. Сделал шкаф на балконе из старого серванта. Помог перенести кухню туда же, на балкон и очень здорово всё там обустроил. Сделал отличные полки для цветов. Даже готовил.
С нами (со мной и моей сестрёнкой) занимался, помогал учить уроки. Не знаю, чем он занимался на самом деле, но, вроде как был он геологом. В квартире у нас было много каких-то камней. Он рассказывал интересные истории. Играл на гитаре.
Так вот, мне показалось, что в моём дневнике написал именно он. Ну а кто ещё? Почерк был изменён, но вот буква "Я" мне показалось, что такая, как он пишет.
Я написала "Кто ты?" и опять спрятала дневник. На следующий день там опять появилась запись той же рукой.
Почему-то я среагировала только во второй раз. Я испугалась, разозлилась, смутилась. Всё сразу. Собрала все тетради и куда-то перепрятала. Писать после этого перестала. Но, к тому времени, мне нужно было куда-то выплёскивать свои эмоции в виде записей в дневник. Как же меня "ломало"!
Недели две я пробыла в таком нервозном состоянии. А потом в один день, когда дома никого не было, я собрала свои тетради, взяла металлический таз и в своей комнате устроила аутодафе. Первые пару тетрадей я сжигала ещё с лёгким сердцем, видать, самые начальные были. Я их ещё пролистывала, что-то прочитывала. Последнюю я сжигала уже рыдая.
Я едва пожар в квартире не устроила. Малость перестаралась. Вся квартира гарью пропахла. И куча пепла была. Очень символично.
Мне тогда было 15 или 16 лет. Через какое-то время мамин мужчина вдруг пропал. Мама с ним рассталась. При всех его золотых руках, ей приходилось тянуть себя, двух дочерей подростков, и ещё взрослого мужчину. Может и ещё причины были. Но, как бы то ни было, он вдруг пропал. Было немного жаль, дядька был неплохой. Ну да, маме было виднее.
Дневник я больше не заводила. Однажды завела что-то вроде дневника в интернет. Но, это уже не то, потому как он был публичный. Через какое-то время подписались люди, мы стали общаться. Но, личное же уже не напишешь. Но, примерно на год меня хватило.
Сейчас вот завела блог здесь. Делюсь мыслями, воспоминаниями. Эмоциями. Видать, не изжила в себе привычку к душевному эксгибиционизму.