Ветер свистит в трубах крестов.
Падает снег на бетон и мрамор.
Ветер свистит, ветер неистов,
А это кто на краю там замер?
На краю кладбища тоже метёт,
Но стоят там фигуры спокойно,
В такую погоду кто ж разберёт
Кто там стоит гордо, пристойно.
Не страшен им ветер с метелью.
Бесплотны они, но реальны.
Как будто художник пастелью
Нарисовал, и штрихи уникальны.
Двое стоят, охраняя погост,
Призраки... Их сейчас смена.
Даже на кладбище нынче спрос
На охрану древнего тлена.
А метель всё метёт завывая,
Дуя ветром то прямо, то вкось,
Плотно снегом землю укрывая,
Призраков пронзая насквозь.
Но они, потерявшие плоть свою
Охраняют последний приют
Кладбище с огромной площадью,
Где вандалы так и снуют.
Но казалось бы - метель и ветер!
Что охранять им в такую погоду?
За что на кладбище они в ответе?
За что наказаны и в чью угоду?
Но для призраков нет наказания,
Есть традиция: каждые сутки
Охранять памятников изваяния,
И не спать ночью ни минутки.
Впрочем у призраков бессонница
Нет сна никакого совсем,
И здесь, что ни труп, то покойница,
И думать о сне тяжкий грех.
И пусть же метель завывает,
Для призраков это, как музыка,
Пусть снег их насквозь пронзает,
Ведь снег не острее штыка.