Бухара нас провожает дождем. Еще вечером поднимается пыльная буря, а ночью льет, как из ведра.
Уезжать в дождь - хорошая примета.
Мы заранее договорились с одним местным таксистом за 60000 сум(375 руб), что он довезет нас до Кагана, откуда отправляется наш поезд на Волгоград.
Встаем по московскому времени в 3 часа ночи. В узком нашем проулочке непроходимая лужа. Обходим другими переулочками, таксист ждет, не обманул. По дороге рассказывает про своих детей, которые сейчас в Новосибирске.
На вокзале металлоискателя нет на входе на территорию, да и в самом вокзале он фиктивный - никто не смотрел в экран монитора.
Все служащие вокзала ходят неспеша туда-сюда с чайниками, просыпаются.
Как обычно, на табло о прибытии поездов нет нужной информации. Объявление , что пришел наш поезд, неразборчивое. Билеты у нас никто не проверял.
В самом вагоне (у нас боковые места) верхняя багажная полка забита какими-то тюками. Пришлось наши рюкзаки пихать под нижние сиденья, пачкать. Мы еще раз порадовались что огромная, длинная сумка с подарками приедет позже, и нам не надо думать, куда её деть.
На стеночках нет держалок для мелких вещей (полотенец, салфеток).
Дали белье. Один комплект оказался новым (удивление), а второй, как обычно серый в катышках и дырках.
Сережа читал Маринину, молодая узбечка заинтересовалась книгой. По русски говорит плохо, пыталась ввести на своем смартфоне название книги.
Вагон грязный. Проводник в самом начале нашей долгой дороги стал подметать, приговаривая: "Мусора много! А кто сорит? Я что ли?" Пыль столбом поднял!
Мы не сразу догадались, что он пьян. На каждой почти остановке он искал тех, кто выходит, и требовал с них белье. И каждый раз спрашивал у нас, куда мы едем. И паспорта по Каракалпакии вернул не наши.
Мы боялись, что нам не повезет с попутчиками, что будут пить или вообще неприятные люди попадутся. Но все были нормальные в этом поезде, кроме проводника. Их было двое, второй был более адекватен, но ему ни до чего не было дела. Единственное, он попросил русскую девушку сказать, что коробки на верхней полке её. Она отказалась, и на таможне эти коробки тщательно проверяли: там оказались фрукты.
В Каракалпакии наши сумки попросили достать. Из под нижних сидений очень неудобно вытаскивать, чуть не порвали рюкзак. Спросили, что в пузыречке, я ответила "соль". Переспросил: "Соль??" Я сказала: "Попробуйте!" Казахи таможенники очень пристально смотрят в глаза, ищут в тебе преступника.
С нами рядом в соседнем купе плацкарта ехал интересный молодой человек. По виду русский, но со швейцарским паспортом. Что он делал в это поезде, непонятно, причем он сел после Ургенча и сошел в Бейнеу. Может, и паспорт у него ненастоящий был? Хотя у казахов вроде аппарат есть, проверяющий паспорта. Когда он сходил, проводник с него требовал белье и не хватало наволочки. "Швейцарец" заволновался, нету говорит , наволочки, ну, нету! А проводник разорался, и узбечка стала его стыдить. Чтоб не позорил страну, видимо.
Я в поезде совсем расклеилась. Если в Ташкенте заболел Сережа, то сейчас у меня слезы и насморк ручьем, чихаю без конца.
Тут еще этот холод. Просто жуткий холод. "Почему не топят?"- спросила я у соседа, похожего на Амира Тимура. "Как же! Топят!"- ответил он.
С окна просто жутко сифонило. Может герметизация плохая. Но мы потом заметили, что с окон задувает песок.
Чтобы не видеть проклятого проводника, занавесилась простынкой. Но он и за нее заглядывал и спрашивал: "Раша? Раша?" Один раз даже с пивом подошел, и чуть не пролил на меня.
Перед одной из таможен проводник решил переписать фамилии пассажиров. Дошла очередь до нас. Фамилию переспрашивал раз пять. Я сказала, что мы Сергей и Римма. Он переспросил: "Кто Сергей?" Я сказала, что я.😒🤦♀️
Соседи наши спокойные ребята. Работают где то около Аксарайской строителями. Они понимающе улыбались и сочувственно кивали, когда мы злились на проводника.
От холода спросили одеяла у второго. Но он дал что-то типа покрывал. Мы всю дорогу лежали вальтом на моей нижней полке, в куртках, свитерах и шапках, я повязала платок. Не спасало от ветра даже опущенная штора на окне.
На российской границе к нашему соседу "Амиру Тимуру" привязалась девушка-пограничник. Из-за того, что ли, что он в шапочке мусульманской был. "Ходите ли Вы в мечеть? Как часто? Какое направление ислама у вас? Воевали? Оружие в руках держали? А где по Вашему, находится Аллах?" "В сердце." - ответил он ей. Можно подумать, у разных течений местоположение Аллаха разное. Умничала, в общем.
Нам с Сережей она сказала: "Вы муж и жена? Я думала - брат сестрой." Хотя толком не смотрела в паспорта и на нас.
С ними была собака, как из фильма "Маска". Ну, похожая, я не разбираюсь.
Когда мы, наконец, прибыли и сошли на землю, мы решили все-таки получше сфоткать нашего героя проводника. Я сколько ни пыталась это сделать в вагоне, ничего не выходило. Как у Довлатова "мужчина, нетрезвый, как ртуть" не хотел получаться четко. Но мужу удалось их запечатлеть для истории.
До дома еще часа 2 на маршрутке. Брат купил нам билеты и с племянниками в нагрузку мы двинулись в сторону дома.
Дома поели (как хорошо, что в морозилке был перец фаршированный!)😋, искупались, отправили племянников к бабушке и легли.
Сережа не мог нормально уснуть,а я проспала, как убитая, часа четыре...
Всем спасибо за внимание!
P.S Еще очень много фоток осталось за кадром. Их надо переводить из формата heic в jpeg. Мой телефон решил к середине поездки снимать в другом формате... Как-нибудь переведем и покажем Вам.
Оставайтесь с нами! Не забывайте про лайк, если понравилась статья, и подписку!
До новых встреч!
