Здравствуйте. Нахлынули на меня субботним декабрьским вечером ностальгические чувства. Детство вспомнилось. Стало немного грустно, а может и сильно грустно. Думал порассуждать о том, что всё в мире циклично, и надежда повторить свою дорогу есть. Но будет ли эта дорога той самой? Конечно нет. Если даже всё произойдет снова, в чём я уверен на 90%, то направление наверно будет и одно, только вот пройдено оно должно быть совсем по-другому. Стало ещё более грустно и родились такие строки:
Старый шахтерский посёлок,
На карте уже его нет.
Разрушены все там бараки,
Не встретишь в окошке ты свет.
А помнишь? Когда-то давно мы
На великах, как на крыле,
По тропочкам местным летали
Счастливее всех на Земле.
Зарос совсем пруд осокою,
Тот самый, что звали мы Наш.
И ила теперь по колено.
В посадках не строят шалаш.
С породы никто уж не мчится
На старом корыте в мороз
Труба так давно не дымится
И драк нет до крови, до слёз.
Скажи, я прошу, почему же?
Нельзя мне то время вернуть,
Когда я был лёгок и весел,
Не знал про тяжёлый свой путь.
Открою глаза, не поверю,
И натянувши штаны,
На кухне бабулю увижу,
Как жарит нам внукам блины.
Ура! Это сон был, я в детстве.
Вот сад мой, вот старый диван,
Вон Светка соседка гуляет,
Вон Коля-мой лучший дружбан.
Но нет, не случилось вдруг чуда.
Чтоб снова мне там побывать
Вечером тёмным и поздним
Ложусь я с надеждой в кровать.
