Москва. Площадь трёх вокзалов. Вечер. Суета. Мысли о делах крутятся. Замедляются. Усталости нет. Есть пустота. Вечерняя. В ней всё растворяется. Москва. Площадь трёх вокзалов. Казанский. Билет. Думать о чём-то уже нет желания. Скоро домой. Но усталости нет. Платформа. Билет. Ожидание. Неровный, прерывистый стих. Небрежный. Совсем. Просто такой, впопыхах. Несуразный. Понравится он далеко не всем. Халтурный. Но не безобразный. Есть что-то особое в странных стихах. Манящее. Как проблеск эмоций. Еле уловимое. Топорное. Грубое. И не горящее. Корявое. Но всё же терпимое. Стих этот запомню. Внезапно. В ленте его сберегу. В нём отразилось хотя бы одно мгновение. Как кофе дешевой, выпитый на бегу, Без послевкусия и без сожаления. Автор Олег Черкалин.
Москва. Площадь трёх вокзалов. Вечер. Суета.
Мысли о делах крутятся. Замедляются.
Усталости нет. Есть пустота.
Вечерняя. В ней всё растворяется.
Москва. Площадь трёх вокзалов. Казанский. Билет.
Думать о чём-то уже нет желания.
Скоро домой. Но усталости нет.
Платформа. Билет. Ожидание.
Неровный, прерывистый стих. Небрежный. Совсем.
Просто такой, впопыхах. Несуразный.
Понравится он далеко не всем.
Халтурный. Но не безобразный.
Есть что-то особое в странных стихах. Манящее.
Как проблеск эмоций. Еле уловимое.
Топорное. Грубое. И не горящее.
Корявое. Но всё же терпимое.
Стих этот запомню. Внезапно. В ленте его сберегу.
В нём отразилось хотя бы одно мгновение.
Как кофе дешевой, выпитый на бегу,
Без послевкусия и без сожаления.
Автор Олег Черкалин.