Порт Поти, расположенный на черноморском побережье, аккурат между Очамчирой и Батуми во времена Союза был весьма оживленным местом.
Кого и чего только там не было: рыбаки во множестве на СЧС-ах (СЧС — средний рыболовецкий сейнер), судоремонтный завод с плавдоками, танкеры и сухогрузы, довольно крупная военно-морская база с БПК, БДК, ПЛ (Большие противолодочными, большими десантными кораблями, подводными лодками) и проч., а еще где-то там на берегу размещался учебный центр по переподготовке морских специалистов вооруженных сил дружественных Советскому Союзу стран Юго-Восточной Азии и Латинской Америки. Аналоги наших Морчастей погранвойск.
Вот по их душу и мы (МЧПВ) забегали в Поти на своих лодчонках. Лично мне довелось пообщаться с командами из Лаоса, Вьетнама, Никарагуа и Кубы. Самыми свойскими, конечно, были парни с Острова Свободы. Многие уже воевавшие, с наградами, неплохо говорившие по-русски, а уж когда заряжали по матушке — ээээ-ээх!
Но сейчас не о том. Нам в бригаде ставилась задача, мы уходили в Поти и «зависали», бывало, на неделю, а то и того больше. Днем гонялись с братьями по оружию по морям, отрабатывали задачи, углубленно изучали матчасть, вечером они удалялись к себе, ну а мы… Чем дальше от штаба, от начальства, тем спокойней, это знают все служившие. Вечером, если не на вахте, можно было соорудить кружечку хорошего чайку, усесться в рубке в штурманское кресло, нацепить на уши телефоны и, пошарив в радиостанции по УКВ диапазону, найти волну местной радиостанции и балдеть пару часов под Юрия Антонова, Демиса Руссоса, или Бони-М. Или можно было предаваться на рундуке прослушиванию роста волос. Разлагаться, короче говоря. На берегу делать было абсолютно нечего, база не своя, знакомых не было, вот мы и сидели сами в себе.
Такой ход событий не вполне устраивал нашего радиста (того самого, с палубой на обогрев). Имя его Виталик. Натура деятельная и самобытная. К тому времени третий год у него шел. И вот как-то он не то чтобы предложил, а так, в общем-то, довольно безапелляционно заявил, что мол хватит мля кранцы отращивать. Будем обустраивать свой культурный досуг. Как? Очень просто. Устроим в кубрике месиво. То есть махач. Правила просты, как "так точно", "никак нет" и "есть". Каждый сам за себя. По репе не бить. По спине (почкам) не бить. До крови не лупить. Соизмерять силу биения и т.п. Короче предполагалась веселая и полезно-спортивная куча-мала.
И понеслась.
Занятие, я вам доложу, действительно увлекательное. Намахавшись от души, намяв друг другу бока, мы выгребали на пирс. В корпусе пирса было сделано прямоугольное углубление, примерно метр на метр на метр. Нафига - не знаю. А в нем гидрант с пресной водой, а внизу шпигат (отверстие для слива набежавшей жидкости). Мы затыкали шпигат машкой
(это такая веселая военно-морская швабра, а вы что подумали? Ай-я-яй!), быстренько заполняли ёмкость водой и разгоряченные и мокрые, скинув с себя всякую одёжу плюхались по очереди в эту купель. Дело было в декабре или январе зимы с 1983 на 1984 год. Вахтенный со стоящего рядом флотского тральщика при виде этой картины начинал индеветь.
Вооот. То было лирическое вступление.
И вот в один из махачей меня слегка замяли, я оказался под коком, Виталик собрался пробить ему пресс (как он потом сказал), тут на поверхность из-под кондея выкручивается моя голова и вместо кокской тушки Виталиков кулак прилетает мне в глаз …...ННННАААА……….БАЦ. И всё.
Побежали на камбуз замораживать пятаки. Но ни пятаки, ни куски прикладываемого замороженного мяса не помогли. Бланш синел и расплывался под глазом с неотвратимостью и великолепием грозовой тучи (фига се загнул).
Чё делать-то? Бланш, заработанный не на спортгородке, а при невыясненных обстоятельствах, это считай залёт. И стала братва меня прятать. Как, я уже смутно помню. Решили, что мне надо меньше отсвечивать на палубе. Самое элементарное засветиться - это на утреннем подъеме флага. Не засветился. По-моему флаг поднимали без меня. На вечерней поверке было проще, во-первых сумерки, во-вторых ее частенько проводил кто-то из старослужащих, включая радиста. Братья по оружию, глядя на меня, только давили лыбу.
Время прошло, вернулись в Очамчиру. И вот как-то метусь по палубе, на встречу кэп (тот самый, язвительно-иронично-ласковый ):
- Голубкин, а это у тебя откуда такое красивое, - и поднял бровь, а взглядом указует на мой глаз
Я (внутренне мля-яяяяяяяяя, приплыли, ёёё-ооооо, ЧЁ ДЕЛАТЬ-ТО??????????) и вдруг, как луч солнца сквозь зимние Очамчирские тучи…Вслух:
- Тащ командир, так мы, когда в Поти шли, помните? Слегка качало под 4 балла, и у меня пробило водо-масляный радиатор на правой машине, а мех дал команду снимать его прямо на ходу, потому что вернемся в базу, сразу отдадим в ремонт, а потом сразу поставим и обратно в Поти. И вот, когда я его снимал, волной нас качнуло, и движок (весом дцать тонн) стукнул меня по лицу.
Кэп у нас был классный мужик. Да и не мог он не знать про культурно-массовые мероприятия, исполняемые командой на борту по вечерам. Хи-ииитро так ухмыльнулся одними глазами, сказал только:
- Ну-ну, иди в заведование и меньше светись наверху.
Андрей Голубкин. Редактировал Bond Voyage.
Ставьте лайки. Подписывайтесь на канал.
==========================
Желающим приобрести авантюрный роман "Одиссея капитан-лейтенанта Трёшникова" обращаться kornetmorskoj@gmail.com
В центре повествования — офицер подводник Дмитрий Трешников, который волею судеб попал служить военным советником в Анголу, а далее окунулся в гущу невероятных событий на Африканском континенте. Не раз ему грозила смертельная опасность, он оказался в плену у террористов, сражался с современными пиратами. Благодаря мужеству и природной смекалке он сумел преодолеть многие преграды и с честью вернулся на Родину, где встретил свою любовь и вступил на путь новых приключений.
===================================================