Один мой старый друг, поэт, чтобы обрести благодарных слушателей своих стихов, накрывал стол, собирал друзей и читал им свои стихи. Друзья ели, пили и хвалили хозяина.
Попробую и я так.
* * *
Мой старый дом, я вырос, ты стал ниже
по самые колена в землю влез...
Но все-таки дымок твой из под крыши
мне виден из любых далеких мест.
Сегодня в жизни всяко может статься,
а здесь, я знаю, в каждом самане
отца хранятся отпечатки пальцев,
и мамин свет горит в его окне.
* * *
Грохот колес и дыханье моторов
всюду несет по дворам ветерок.
Ночь, засыпает мой маленький город,
густо пропитанный пылью дорог.
Спят его жители, спят до восхода,
чутко, под пенье гудков и садов,
словно в салонах его самолетов,
словно в вагонах его поездов.
Спят земляки, только мне и не спится,
мне, одному пассажиру в пути.
Кажется в двери войдет проводница,
тронет за плечи - пора выходить.
Выйду, почувствовав, как он мне дорог -
Каждая веточка, каждый листок...
Спящий под крышами маленький город,
густо пропитанный пылью дорог.
Хорошо, хорошо, не буду больше утомлять вас выпивайте закусывайте и ставьте лайки. А если кто пришел со стороны подписывайтесь.
Всегда Ваш Виталий Жандаров.