Мы заходили, поднимались по винтовой лестнице и попадали в большую комнату. В ней всегда был отчетливо слышен треск горящих дров, доносившийся из камина. В углу помещения находился стол, за которым он по много часов сидел и писал. Рядом со столом стояла небольшого размера тумба, на которой находилась гора исписанных альбомных листов.
- Пришли? – не поворачиваясь спрашивал он.
- Да; – всегда отвечали мы.
- Присаживайтесь, сейчас выпьем; – говорил он нам.
Мы располагались на большом кожаном диване и ждали, пока он не повернется к нам, возьмет и откроет очередную бутылку крепкого алкогольного напитка. Именно в этот момент всегда становилось хорошо на душе. А когда внутрь организма попадало спиртное, мы напрочь забывали обо всем плохом.
После нескольких выпитых рюмок, когда в голове появлялся дурман, он начинал нам рассказывать, что происходит в городе, чем там занимаются люди, какова обстановка. Мы слушали его и удивлялись:
– откуда он все это берет, если почти никогда не покидает своего жилья? Быть может это «откровение» приходит ему во снах?
---
Только спустя много лет, когда я повзрослел, до меня наконец дошло. Не только мы навещали его, но и много других людей. У него была куча друзей и знакомых, которые приходили к нему и делились своими мыслями и мнениями. Всю полученную информацию он собирал, переваривал, разбирал на крупицы, а затем снова собирал. Так у него в голове возникала общая картина. Именно ей он делился с нами.
Ему казалось, что она единственно верная. Что так все и есть, так устроен мир. Но мы жили в реальности и точно знали – все совсем не так, как он себе представлял. Его картина мира – полная чушь, она нереальна. Однако, предпочитали молчать и об этом не говорить ему. Мы просто не хотели расстраивать. А быть может знали, что он будет с нами спорить и не захочет принять правду. Ну а если примет, с высокой вероятностью сойдет с ума.
---
С тех пор прошло немногим-немало более двадцати лет. Мы все разбежались кто куда и больше у него не появлялись. А недавно я узнал, что он до сих пор там. В той самой комнате, сидит за своим столом и исписывает альбомные листы. На них он излагает свои мысли. Ему по-прежнему кажется, что мир такой, какой он себе его сложил в своей голове.
Ничего не изменилось. Да и не могло этого произойти, так как скорее всего его просто "заклинило". Время для него остановилось, а мозг перестал принимать новую информацию. Все это можно назвать одним словом – старость. От нее никуда не денешься.