Зачем ты живёшь мой друг? Для чего? Ты думаешь ещё толковое что то успеть? Песню спеть, стихи написать или оставить после себя что то? Но что? Ты веришь где то тайком в свое бессмертие и в тоже время ты держишь пульс на часах своей жизни, памятуя о том сколько еще осталось тебе в этом мире.
Часы тикают, время медленно уплывает, сколько тебе сейчас ? - 30, 40? и ты веришь что все ещё впереди. Правда же? Всё лучшее, и здоровье и радость и счастье, отношения, семья, самореализация, проекты, всеобщая любовь и признание, да и чувство выполненного долга, удовлетворённо призывающее тебя снять тяжкое бремя вечной беготни. И ты...радостный и спокойный падаешь в этот безбрежный океан удовлетворенности, такой же вечной как и боль от которой ты всегда убегал.
Ну что мой друг, нашел, достиг, пришел, вкусил? Каково тебе здесь? В тишине, покое, без зудящего чувства долга, который гнал тебя в спину и ты, сломя голову и распихивая локтями таких же как ты - стремился его выполнить. Выполнить, чтобы снять тяжкое бремя вечной вины. Но вины за что? Знаешь ли? Нет, не так, помнишь ли? Вряд ли, иначе спросил бы ты сейчас пятидесятилетних или шестидесятилетних о том, как им там, в их беспечном мире? Нашли ли, сделали, успокоились ли? И у них нет более иллюзий по поводу того, что есть ещё достаточно времени дабы снять с себя эту печать греха и порока, которая въелась под кожу, да так, что и не вымолить прощения, и не искупить и не забыться, и не выгрызть зубами этот яд, глубоко проникший в самую кровь.
Да, отравлена она, но ты конечно не помнишь, ты же веришь, что есть ещё время у тебя, и пусть даже ни у кого так и не получилось подойти к смертной черте с чувством полной свободы, и с улыбкой на устах покинуть этот бренный мир. Пусть и так, но ты веришь, что у тебя будет все иначе. Ведь ты особенный, не так ли? Сколько будешь ещё бегать от себя, маскируя то живое, настоящее под боль, которая как гвоздь въелась в самую плоть. Сколько ещё будешь отмахиваться от самой жизни внутри себя, пряча ее в глубины своего огромного сердца? Сколько будешь отказываться от тепла, которым переполнено твое естество и которым ты можешь согреть весь мир ...нет, всю вселенную и даже больше. Сколько ты ещё будешь игнорировать этот зов, который ты окрашиваешь в цвета вечной неудовлетворённости собой и своей жизнью? Сколько ещё будешь скрывать истину? Скрывать от самого себя ибо здесь кроме тебя никого и нет.
Больно от забытья, от предательства самого священного и чистого, искреннего и настоящего. Но ты веришь ещё что та имитация жизни, которой болеет каждый здесь - однажды разгорится в настоящий огонь и согреет тебя...
Ведь время ещё есть, не так ли? Сколько тебе - 30, 40, 60?
Что эта за боль от которой ты бежишь сейчас? Рассмотри, может быть это жизнь стремится пробиться сквозь омертвевшие стены твоей тюрьмы, в которую ты сам себя поместил когда то?
Ибо тело покинет сей мир, но боль останется, ты же вечен и бесконечен, помнишь?
И во что ты окрасишь эту вечность - в боль бесконечного предательства Себя или в радость быть тем, кто Ты есть.
©Andre Baban