Очертания твоей психики ломают меня. Твоя скромность делает меня сумасшедшим. Я бегу, пробудившись от сна, в поле, усеянном осколками моих страданий. Я хочу любить тебя, хочу принадлежать тебе. Почему этого совершенстве нет между нами? Наша любовь могла быть вечной, в этом мире, и во всех последующих мирах. Мы кусочки биологии в этой вселенной, и ничего не имеет значения. Мы придумываем смыслы, потому что не хотим ощущать себя биологическим мусором. Вселенная познаёт саму себя через наше сознание. Но вера в сознание - это такой же фантом. И чтобы не погружаться в это вязкое, мы придумываем любовь. Совершенствуем себя, чтобы создать себе подобных, а потом покинуть этот мир. Уйти в то лучшее, где нет боли, но лишь она и делала нас живыми.