Я снова стала бояться белого листа, хотя мне есть что сказать. Я где-то потеряла связь с потоком и теперь мне снова сложно что-либо делать, просто от себя. Я никогда не видела смысла в достижении целей, я осознаю, что мне нечего и некому доказывать. Я не умею действовать ради себя, потому что моё Себя будто бы ничего не хочет. У меня появлялись раньше большие мечты, эти мечты заранее прощупывал и прочувствовал мой удивительный мозг, давая мне понять по окончании своего суперанализа, что смысла в достижении этих мечт нет никакого совершенно.
Я уже довольно продолжительное время не могу ничего ни написать, ни сделать. Когда я думаю о вещах, которые меня буквально неделю назад бодрили и зажигали во мне желание, мне хочется только злиться и плакать, а не поскорее броситься им навстречу. Ни гитара, ни блог, ни книга, ни песни, ни медитации, ничего, всё пусто. Всё ненужное. Почему всё так стремительно становится бессмысленным — не знаю, это пока самый большой мой вопрос. Когда найдется ответ, возможно, найдется и решение. А пока по телу разливается какое-то кислое бездействие и самая агрессивная энергия ever.
Предположительно, я слишком много думаю. Как и прежде
