«Выходи из машины!»
Она кричала.
Ты знаешь, я не люблю, когда на меня кричат.
Молодая девушка. Симпатичное лицо. Полицейская форма. Дочка, что ты от меня хочешь?
«Выходи из машины! Руки на капот! Руки на капот!»
Хорошо, хорошо. Как в детском саду. Будто если не кричать, я не буду слушаться. Она напугана, поэтому она кричит. Первый месяц в патруле. Первый серьезный преступник.
Приятно иметь дело с такими же как и я. Стариками. Он отточен, уверен в своих движениях. Не в смысле что у него какая-то волшебная уверенность супергероя, нет. Он как женщина на курином заводе которая за двадцать лет настолько оттачила движения разделки тушок, что приобрела механизм. «Выходим из машины. Руки на капот» — Так точно, сэр. Даже чувствуешь некое спокойствие от того, что находишься в руках мастера.
А тут эти крики.
«Проверь багажник! Проверь багажник!»
Красное, но очень милое лицо. Бешеные глаза. Как бы она не выстрелила просто от испуга. Уж это была бы глупая смерть.
«В багажнике человек. Мертвый. Пакеты с белым парашком»
«Это кокаин»
«Закрой рот!»
Ну это правда кокаин…
Ну ладно, это я уже просто издеваюсь, согласен. Но разве вы мне не посочувствуете? На самой границе.
Эх… Ладно если бы хоть пару километров назад, там у заправки. Нет, почти что уже видно «Холопеньо за филье». Ну, что поделать.
Не кричать же мне как малолетняя дура! Дура! Мы здесь были, мы это проходили.
Свист.
Гудок.
Она поворачивает голову.
Я исчезаю навсегда.
