Однажды утром, когда я была ещё маленькой миленькой девочкой, я выглянула в окно и увидела запорошенную землю. Первый снег всю ночь прятал под белое покрывало бескрайние просторы. От удивления я босиком побежала на кухню, чтобы поделиться приятной новостью с папой. Ну мало ли он ещё не видел.
Папы на кухне не оказалось. Он рылся в кладовке, вытаскивая оттуда лыжи. Старые деревянные скрипучие советские лыжи. Заботливо укутанные на лето покрывалом.
– А что ты там ищешь? – осторожно поинтересовалась я.
– Лыжи. Хочу немного покататься с утра, – хитро улыбнулся он, а потом лукаво подмигнул и добавил: – Пойдёшь со мной?
– Пойду… – не совсем понимая, во что ввязываюсь, промямлила я.
– Тогда вот твои лыжи.
В этот момент папа протянул мне что-то невероятное. Белые новенькие лыжи. Пластиковые! С яркими надписями. Безо всяких покрывал. Я смотрела на них и млела. Это были самые красивые лыжи, которые я когда-либо видела.
Писала сейчас эти строчки и окончательно погрузилась в приятные воспоминания из далёкого детства.
Мы долго-долго идём с папой по лесу. Иногда молчим, иногда болтаем. О чём именно, сколько ни стараюсь, никак не могу вспомнить. Только ёлки вокруг, лыжня и белый, только что выпавший снег. Лучи солнца блестят на его гладкой поверхности.
Вот встречные лыжники радостно машут нам руками:
– О, Вася, привет! С дочкой? – кивают они в мою сторону обледенелыми подбородками.
– С дочкой! – так гордо отвечает папа, что мне сразу кажется, как на моей шее возникает олимпийская медаль. Разумеется, по лыжному спорту.
Привал у ручья, чай из термоса. На мне спортивная шапка и болоньевая куртка застиранного розового цвета, контрастирующая с новыми лыжами. Тишина и запах хвойных веток, склонившихся под тяжестью первого снега.
Бежит ручей, бежит лыжня, бегут мысли, бежим мы.
А дома нас встречает мама. Пока мы катались, она напекла целую тарелку блинов. Тонких, горячих, румяных. Мы переодеваемся и садимся за стол. Папу уже ждёт бокал пива. Он берёт его и пьёт жадно, большими глотками, как пьют только мужчины. Там, где должны быть усы – остаются усы. Белые, пенные, пивные. Мама подаёт ему полотенце и мило улыбается. В её взгляде столько гордости, что мне начинает казаться, что у папы на груди тоже появляется олимпийская медаль. Естественно, золотая.
Вообще он алкоголь пьёт редко, но вот после лыж позволял себе пропустить бутылочку пива.
Если честно, то я не люблю выходить рано утром из дома, особенно зимой, когда темно, ветрено и холодно. Но почему-то, когда приезжаю в деревню к папе, то, пока ещё все спят, беру лыжи и отправляюсь в лес. Словно мной движет какая-то неведомая сила. Бегаю час, иногда полтора, и довольная возвращаюсь домой, вдоволь надышавшись свежим воздухом и достаточно побыв наедине с собой.
– Мама, тебе пора купить новые лыжи. Смотри, на твоих уже краска облезла, – делает мне замечание сын.
– Ну и пусть. Я их и с облезлой краской люблю, – отмахиваюсь я и, лукаво подмигнув, предлагаю: – Хочешь, я покажу тебе, где я маленькая с твоим дедушкой каталась? Доведу до ручья и угощу из термоса чаем. А ещё передам по наследству незримую олимпийскую медаль. Пойдёшь со мной?
А вы катаетесь на лыжах? О чём вспоминаете из детства?