Влад Гилев обожал сочинять мистические истории, воображая себя профессиональным писателем. Возможно, в какой-то степени, так оно и было, потому что его творения иногда публиковались в городской прессе, чем Влад очень гордился. И он был счастлив, занимаясь любимым делом, но только одно обстоятельство отравляло ему жизнь – соседи сверху.
Дело в том, что Влад предпочитал работать по ночам, и именно в это время суток неблагополучные соседи, проживающие этажом выше, оживлялись и начинали проявлять сокрушительную активность. Программу предваряла увертюра в виде громких попсовых композиций, сопровождаемых бешенными плясками, от которых потолок ходил ходуном. Затем к этим шумам присоединялись звуки разборок, матерной брани, переходящей в энергичную драку.
Успокаивались «добрые» соседи только под утро, когда у Влада уже истощались все запасы вдохновения. Разумеется, такие концерты проходили не каждую ночь, но сегодня соседи оказались в особом ударе. Грохот мебели, вперемежку с дробью ударной установки, крики и остальные звуки типичной потасовки не давали ему полноценно работать.
- Всё! Завтра же уезжаю на дачу и там хоть попишу спокойно, - сквозь зубы произнес Влад, проклиная соседей. И вдруг он словно очнулся, а в голове словно гром среди ясного неба: « Так ведь…Так ведь…Я же второй день уже нахожусь на своей даче!».
Влад захлопнул ноутбук, склонил голову набок и покосился на потолок, с которого уже начинала сыпаться штукатурка. По его спине медленно расплывался колючий холод.