Первый снег я всегда воспринимаю как чистый лист, на котором жизнь можно написать снова. Как новую тетрадку.
Саша Соколов.
Между собакой и волком
ЗАПИСКА IX
Бывает так: с утра скучаешь
И словно бы чего-то ждешь.
То Пушкина перелистаешь,
То Пущина перелистнешь.
Охота боле не прельщает.
Рога и сбруи со стены
Твой доезжачий не снимает,
Поля отъезжие грустны.
И тошно так, сказать по чести,
Что не поможет верный эль.
Чубук ли несколько почистить,
Соседа ль вызвать на дуэль?
Шлафрок ли старый, тесноватый,
Велеть изрезать в лоскуты,
Чтоб были новому заплаты,
Задать ли в город лататы?
Но вместо этого, совея,
Нагуливаешь аппетит
И вместе с дворнею своею
В серсо играешь а'реtit.
А то, прослыть рискуя снобом,
Влезаешь важно в шарабан
С гербами аглицкого клоба
И катишь важно, как чурбан.
День, разумеется, осенен,
И лист последний отлетит,
Когда твой взор, вполне рассеян,
Его в полет благословит.
Из лесу вечер волчьей пастью
Зевнет на первые огни,
Но позабудешь все напасти
И крикнешь кучеру: гони! --
Когда вдруг -- Боже сохрани! --
Сорвутся мухи белой масти.
Вбегаешь в дом -- и окна настежь:
Ах няня,что это,взгляни!
Как будто солью кто посыпал
Амбары, бани, терема...
Очаровательно, снег выпал!
И началась себе зима...
Между прочим, "Между собакой и волком" я читала, но книжка такая мрачная - перечитывать не тянет...Какая дворня...Саша Соколов жил в ссылке в какой-то поволжской деревне и работал лесником... Прозу эту я помню как очень образный и мрачный поток сарказма...Я еще читала и думала: Что, так страшно все было, правда? Но, наверное, правда было страшно. После этой ссылки он все-таки бежал из СССР.
Саша Соколов сейчас хорошо читается. Когда я в первый раз прочитала Школу для дураков, я просто ошарашена была. Ну вот как, как можно так писать? Ведь это...Самая пронзительная книжка о детстве! Как будто он прикоснулся к источнику чего-то главного. Книгу хвалили, но это проза для писателей. Невозможная, невыразимая, просто как выстрел в сердце была эта книжка. И она давала надежду. Потом как-то я взялась читать, и совсем не могла, не нравилось. А сейчас опять, открываешь с любой страницы - и понеслось, не остановишься. Книга о мальчике, который страдал (или нет?) от раздвоения личности ( или постоянно испытывал сатори? или даже, можно сказать, исчезновение эго), и написана она мелодично, это сумасшедшая, бесценная, абсолютно свободная светлая книга. С одним предложением, которое тянется на три страницы. С эпитетами, которые непонятны 99 процентам населения.
Потом как-то в сети я нашла интервью с Сашей Соколовым. Какой-то человек специально поехал в Штаты, потом в Канаду, и нашел там Сашу Соколова, а он живой и здоровый, живет рядом с красивым лесом, просто дышит и ничего не хочет писать. Не желает! Интересно было послушать.
И все-таки до сих пор, когда выпадает первый снег, я говорю:
- Очаровательно, снег выпал! И началась себе зима.
Был такой индийский поэт-мистик, Кабир. Он жил во времена Средневековья. Но в Индии Средние Века были временем религиозных реформ и духовных поисков. Кабир искал Бога и писал стихи. Например такие:
Ты один, ты один у того,
у кого - никого, никого,
Но всего, но всего господин,
у кого - ты один, ты один.
Стихи о Боге. И о том, что делает человека Господином Всего. Это к рассуждениям о Саше Соколове.
Тогда еще немного заумных стихов.
Не прав океан, оставляя
Блистающий жемчуг на дне,
Морскую траву вознося
На гребень высокой волны!
И всё-таки жемчуг - есть жемчуг,
Трава остаётся травой.
Неизвестный индийский средневековый поэт.