Скучно невероятно скучно...
Точно так же как и жизнь главного героя. Повествование ведется от первого лица. Так как по другому рассказывать это, я считаю невозможным. Произведение истинно посмтмодерниское. Оно не имеет формы и не имеет сюжета не имеет строго построенной структуры, не имеет ничего, что строго присуще литературному произведению.
Рассматривая сюжет, можно вывести, что глубоко философское произведение, каждую строчку которого можно перечитывать несколько раз, для того что бы истинно понять всю полноту смысла фраз.
Повествование начинается с середины. Со строчек дневника некоего джентельмена. Которого в последствии мы узнаем как главного героя и повествователя. Он одинокий человек. Не только в романтическом плане, а в целом во всей жизни, он истинно одинок, одинок как никто другой.
Он живет своей отдельной жизнью, занимается своими делами. Пишет дневник для того, что бы не сойти с ума окончательно. Он наблюдает за людьми, вечно подмечая их заурядность, но не в коем случае не осуждая ее. Он ловит их дух, мысли, ощущения. Он как невидимый неосязаемый призрак, живущий среди бегающих по кугу заводных человечков. Иногда представляя себя на их месте, но быстро понимая, что это не так.
В тоже время он считает себя исключительным. Он не считает себя исключительным. Он не считает себя лучше других, он просто он.
Он живет и плывет по течению реки жизни не задумываясь над тем, что же будет дальше. Он выводит одну интересную мысль которая приходила мне в голову и раньше. Все сказанное вслух со временем становиться правдой.
Он называет это несколько иначе. У него нет друзей, и следовательно он говорит о том, что не может рассказать историю из жизни никому, следовательно она не реальна, не реальна так как никому не нужна, не дошла не до чьих ушей. Он понимает, что ему не хватает этих самых историй, не хватает переключений отчасти поэтому ему некому их рассказать. Он уверяет себя в том, что будь у него больше переключений его жизнь стала бы лучше. Но на этом все заканчивается он также всего лишь наблюдает за людьми. Он вечный зритель в театре жизни.
Позже в библиотеке он знакомиться с человеком самоучкой. Человек который образовывает сам себя он находит компанию нашего героя занимательной и интересной. Вот только наш герой проникает к нему легкой без причинной ненавистью с которой ничего не может поделать. Хоть и находит этого человека весьма интересным. Ему просто не хочется с ним общаться. Не почему то, а просто так без причины.
В целом же книга заканчивается точно так же не на чем, как и началась. Просто на каком то месте. В книге нет не начала нее конца не смысла не содержания. Она просто есть.