В стихотворениях Татьяны Коптеловой, сочинённых на тему СВО, нет ни упадничества, ни ура-патриотизма. Они — этакая «лейтенантская поэзия»: честная, человечная, с огромной любовью к Родине.
* * *
Боже правый,
Исусе
Христе.
Балаклея,
Изюм,
Херсон.
Сколько братьям моим
Быть на этом кресте?
Сколько сестрам моим –
Погребальный звон?
Отведи беду,
Как отводят войска,
Да на сторону ту,
Да за Днепр седой.
Уведи в темноту,
Уведи в облака,
Уведи по мосту
По-над самой рекой.
Вот и выпиты к ночи слова, что вода.
Не живая вода – как прокисшая.
Коли правда на свете, как смерть, одна,
Так пускай она будет Всевышняя.
* * *
А если ты в Сети,
То значит, ты живой.
И значит, я дышу, как будто всё в порядке.Здесь п
равды не найти,
Но принимаю бой,
Вгрызаясь в Telegram до молний на сетчатке.
А если ты в Сети,
Всех рифм нелепых шум
Летит к тебе, ложась второй бронёй на танки.
И счёт до десяти.
И не сгорел Изюм
В огромной малоросской чёрствой запеканке.
А если ты в Сети,
То значит, держим строй,
Соединивший нас почище суперклея.
Считаю до пяти.
До точки огневой.
Считаю и молюсь. Сентябрь и – Балаклея.
* * *
Витя, бегом домой!
Суп на столе стынет!
Мам, я на передовой.
Черти стреляют в спину.
Мам, ну ведь так нельзя!
Мам, ну скажи, нечестно!
Хочется спать.
Война
Мам, где моя невеста?
Если чего – кому
этот блокнот, военник?..
Спит! Да ведь в школу ему!
Слышишь? Вставай, бездельник!
Мам, мне опять ко второй…
Братья сказали – подменят.
Ёлки, вот это был бой!
Деду скажи – оценит.
Мам, я два танка подбил!
Мам, мною можно гордиться!
Сын, ну скажи, где ты был?
Где умудрился напиться?
Скоро же сессия, сын!
Мам, мне сегодня так страшно.
Мам, я остался один.
Мам, я боюсь рукопашной.
Витя, бегом домой!
Суп на столе стынет.
Витя, вернись живой.
Во веки веков и отныне.
* * *
Мы дети цифровой эпохи,
Солдаты информационных войн,
Сидевшие в онлайн-окопах,
Под автоматный шум хип-хопа
На сетевой передовой.
Мой одноклассник самым лучшим
Был террористом в «Контр-Страйк».
Теперь он снится мне бредущим
Сквозь ночь и тень луны гниющей,
Сквозь тёрн червоны руты в рай.
Мы все уходим понемногу,
Но воплощаемся в Сети.
Курсором укажи дорогу,
Пробелом – ритм. Шагаем в ногу
По бесконечному пути.
* * *
Я хотела писать бы о тучах, несущих за птицами тяжкую ношу.
И о том, что могло бы случиться, возьми он меня снова за руку.
И о чёрной воде, бьющей крошечной рябью, меняющей старую кожу.
И о солнце, встающем на небе как будто бы к позднему завтраку.
Но мне пишет вчера одноклассник: «Привет! Веришь, Танька,
Мне всё кажется, будто я третью здесь жизнь проживаю.
Вот ты знаешь, чем пахнут сгоревшие, чёрные танки?
А я тоже ведь раньше не знал, а теперь вот, блин, знаю».
Он мне пишет, и через пробелы и символы, смайлы
Я за ним начинаю улавливать тот горький запах.
А в десятом мы, «взрослые», пили текилу, конечно же, с лаймом.
Но теперь он намного взрослее меня, во вселенских масштабах.
Как боялись за них в этих вечных боях между классами
И мечтали: они б ушли в армию, мы бы их здесь дожидались.
А быть может, всё мы, романтичные да ясноглазые,
Напророчили, дуры, накаркали, накрасовались?
Я хотела писать о дождях, но они застывают мгновением Фауста,
А потом рассыпаются строчками, бьются со звоном хрустальным.
Вы нам только пишите, пишите, пишите, ребята, пожалуйста.
Мы дождёмся. Дождёмся и выпьем текилы, конечно же, с лаймом.
* * *
Вся в туманах холодная осень,
И седеет лесов рыжина.
«Расскажи о нас», – шёпотом просит
Та, чей дом стал и стыл, и бесхозен,
Та, к которой пришла война.
Я кружу над ней пуганой птицей,
Вижу: мелко трясётся спина.
Раньше пахли ладони душицей
(Нынче – ладаном, гарью, больницей)
Той, к которой пришла война.
А она меня за руку держит,
И рукой моей водит сама.
И стальные то спицы, то стержни
Вяжут-пишут о лучших, о нежных
Тех, к которым пришла война.
Под публикацией читатель может оценить материал от 1 до 5 звёзд. Итоговый рейтинг работ полуфиналистов учтётся при определении списка финалистов.