Зачитываюсь Хемингуэем. Любимый эпизод, где рассказывается, как он сидит в кафе, смотрит на улицу и пишет роман. Представляла, как я сижу в маленьком уютном кафе, расположенным на небольшой улице в центре Парижа. Пью кофе с корицей, на тарелке треугольный круассан. Пальцы рук проворно ударяют по клавиатуре ноутбука, преобразовывая мелькающие одна за другой мысли в слова на экране планшета. Мимо проходят туристы. Кого-то заманивает в кофе стойкий аромат выпечки и запах жареных ядер кофе. Посетителей мало, их разговоры меня не отвлекают от написания романа. А в действительности картинка выглядела несколько иначе. Нет, улочка, кафе, пишу роман в центре Парижа остались, но! Оказалось не всё так радужно. Заведение переполнено, шумно, звучащая речь на разных языках превращалась в какофонию, постоянно отвлекала. Нашла столик на улице. Только расположилась кофе, ноутбук. Вдруг большая сумка опустилась на стол, сдвинув мои вещи на край. Мама с ребёнком решили позавтракать. По разговору поняла