Байкал: Энхалук. Отчёт о прошедшей разведке. Автор: Алексей Смирнов
Часть 1
"Ммм. Смотри: всполохи,- говорит Ася,- как там они называются?
Я, как всегда, мычу что-то бессвязное в ответ.
— А.. Зарницы! Там, смотри! - она показала в сторону тучи, что подступала вкрадчиво, сгущаясь с обеих сторон закатного солнца.
Там, с той стороны, где берег всегда плывет будто за облаком-дымкой. В редкий (за наш июль, по крайней мере) день видишь его ясно — тот берег Байкала.
- Слышишь?.. Тихо! Если б сухая гроза, гремело бы вдалеке.
Сухие грозы вообще не редкость на Байкале, и Ася уже упоминала о них (Ася вообще всё знает). Вот и о том что непривычно тихо сейчас — при таком явлении...
Я вслушиваюсь, и в самом деле замечаю — тихо... Только сверкает там, из чрева тучи, что охватила собой уже весь горизонт. И сполохи, время от времени мешаясь с багровым гаснущим закатом, тонут в ней.
"Как с башни Саурона",- вспомнилось почему-то.
Впрочем вечер был по-тропически мил и приятен. Сама мысль тревожиться по этому поводу, выглядела неврастенией. Тем более все дни текущей разведки царит солнце, погода всячески благоприятствует. Лишь лень да безалаберность — два вечных врага разведчика, мешавшие вначале (разморило на солнце с непривычки — отвыкли за июль от солнца), героическим усилием воли наконец преодолены. День выдался насыщенно гребным, как в старые-добрые... План наверстан.
Впрочем, когда на море бриз, и повсюду сверкает солнце — грести в кайф! Ещё один шаг на пути, к "шоколадному" загару)
Да, я не оговорился, мне тоже Байкал кажется морем, только пресноводным, недаром и туземцы это издревле подмечали. Так и называли его — морем. Отсюда — Подлеморье. А закат и впрямь хорош, и сполохи эти... Романтично даже, я бы сказал. Только вот гнус откуда-то взялся в невозможном количестве. Ни на одной стоянке не было такого. Испортил "лё романтик" весь. Иду в палатку. Впрочем, где-то я уже слышал о темной природе романтизма как явления литературного..
Часть 2
Ударило около полуночи. Внезапно, будто небо рухнуло. Ветер выл и хлестал, пригибая палатку к земле.
- Надо спасать байдарку! - услышал я асин крик. Выскочил, одеваясь на ходу (в кромешной тьме на ветру никак не удавалось попасть в рукав). Но не сделал и двух шагов как палатка (со всеми вещами, что были внутри) взмыла в воздух. Успел схватить ее на лету. Дуги трещали и лопались по шву (бедняга "трамп" - ты сделал все что мог) тент бился, как раненая птица. Непонятно было что спасать в первую очередь: себя, палатку (в которой ВСЕ!) или байдарку (без которой тоже так себе). По-счастью, ветер быстро вывел из раздумий. Сложив палатку, как карточный домик, вырвал из рук и унес куда-то в бурелом. Судя по треску, недолог был ее полет.
"И задули ветры, и налегли волны, и рухнул дом сей, ибо построен был на песке"...
Похоже, "добрый Гудвин" решил-таки унести нас в свою сказочную страну. Интересно, исполнит ли он три желания?
Творилось нечто невообразимое: настоящее светопредставление! Деревья гнулись в дугу. Сноп искр от костра, изгибаясь к земле, тянулся до самого леса трассирующими пулями. Галька летела с побережья. И где-то в глубине чернеющего Байкала собиралась белой пеной, дыбилась, поднималась и неслась с ревом навстречу нам волна. Чтоб обрушиться на берег через несколько секунд. А потом отступить, вздохнуть поглубже и ещё, и ещё! И с каждым разом сильнее и яростней, подползая все ближе к костру — единственному оставшемуся источнику света и тепла в этом ужасе. Отдельные волны добирались уже до него и нехотя отползали назад со злобным шипением. И среди кромешной тьмы вдруг становилось светло, как днём, на две-три секунды — так ярко били молнии! И совершенно беззвучно при этом. Будто снимали на чей-то гигантский Полароид (то-то рожи забавные были на снимках наверное!) И вдруг все стихло. И разверзлись хляби небесные! В считанные секунды промочило насквозь. В щи промочило! А потом снова ветерком! "Ну все, - подумалось мне тут - так и закончилась твоя нелепая жизнь. Непростой она была, зато короткой! В конце концов Пушкину тоже было 37, чем ты лучше?"
Но костер каким-то чудом всё ещё был жив. Накидали в него бревен. Ася принесла тент от палатки. Завернулись в него и сидели. Долго.
Потом нашли то, что было палаткой, собрали домик "из дерьма и палок". И вовремя, как оказалось. Потому что едва подутихло, ударил гнус. Напал подло, внезапно, без объявления войны. В палатке были лужи, но это уже не волновало. Спалось хорошо как ни странно.
А костер к утру все-таки смыло. Метрах в десяти от воды был накануне.
P.S.
Среди местных рыбаков ходит легенда о Шквале, который переворачивает лодки. Налетает внезапно. Исчезает так же. Отсюда и кресты по берегам. Раньше думали всему виной алкоголь. Теперь кажется все не так однозначно.
Можно было проще об этом написать. 30-40 м/с шквал был. Это Ася говорит, она не рыбак и не склонна к преувеличениям.
Фото шторма по известным причинам сделать не удалось)
