С этим замечательным стихотворением познакомила меня пожилая соседка. Она произнесла только две первые строчки, а я уже нашла весь текст в интернете.
"Мы не от старости умрем, от старых ран умрем" - сказала она с тяжелым вздохом.
Намекая на то, что возраст жизни не помеха. А вот обиды и склоки с родными и близкими, которые повышают ей давление и не дают спать по ночам, могут стать роковыми.
Мы не от старости умрем,-
от старых ран умрем.
Так разливай по кружкам ром,
трофейный рыжий ром!
В нем горечь, хмель и аромат
заморской стороны.
Его принес сюда солдат,
вернувшийся с войны.
Он видел столько городов!
Старинных городов!
Он рассказать о них готов.
И даже спеть готов.
Так почему же он молчит?..
Четвертый час молчит.
То пальцем по столу стучит,
то сапогом стучит.
А у него желанье есть.
Оно понятно вам?
Он хочет знать, что было здесь,
когда мы были там…
Стихотворение, ставшее невероятно актуальным в наши дни. Оно - про всю Россию и про каждого из нас в отдельности.
Победы куются не только на поле боя. Они куются сначала в головах, и отдаляются, отсрочиваются посредством предательства и равнодушия.
Пока одни готовы все отдать за Родину, другие громогласно заявляют, что отказываются от гражданства, отрекаются от родителей. Бегут получать израильский паспорт, дают концерты в Латвии.
Но все это - даже не предательство, а мышиная возня. Которая никакого влияния на ход истории иметь не будет.
Россия не умрет. Никогда.