Ветер. Начало дня гоняет лист,
упавший, потерявший цвет.
Он, как и я стал атеистом,
он верил в жизнь,
но её нет!
Он пал иль падший?
Кто ответит, за что его гоняет ветер;
он сам голодный, злой и серый,
и так же потерявший веру.
Лист и не думал, народившись,
составил пышную картину...
Ему казалось ночи длинные,
но окупаются дневным видением;
что жизнь прекрасна,
что обновляется в дожде..
и цвет его, он не ужасен,
а форма жизни, да вполне...
И вдруг, во многом отказали.
Потеря связей, неуют..
Стал он безжизненным и с грязью,
его мешают, тут и тут..
И его вера поменялась,
стоит родитель великан;
что до него, такая малость,
он сброшен подло, просто бан!!
Другая жизнь, другие боги,
вернее всё небытие!
Метла коснулась на пороге,
послышалось...вот те в ручье..
© Copyright: Людмила Свиридова 2022
--------------
Какое удивительное счастье
узнать, что ты над прожитым не властен,
что то и называется судьбою,
что где-то протянулось за тобою:
моря и горы - те, что переехал,
твои друзья, которых ты оставил,
и этот день посередине века,
который твою молодость состарил, —
— всë потому, что чувствуя поспешность,
с которой смерть приходит временами,
фальшивая и искренняя нежность
кричит, как жизнь, бегущая за нами.
И . Бродский