И сколько мы стихов не воплотили,
уткнувшись мыслями в подушку вечерком,
нас лень с надеждой вспомнить поглотила,
а утром суета зари за коньяком.
Я рву листы, с годами созревая,
как виноградный сад, что на вино,
моё сознание ветром обдувает,
но мне на самом деле — это всё равно.
Поэтом быть удел не многих может,
и в этом я ряду не устаю,
меня тоска по буквам просто гложет,
а рифму в голове я создаю.
Вот так живу я, в поисках разлуки,
узнав которой облик в тишине,
пишу стихи, скорей всего от скуки,
и дело тут не в вас, а лишь во мне...
сквозь боль, физическую слабость
никчёмность плоти познаю,
ничтожна мысль забыть про жалость
к себе, стоящем на краю.
Увядший в муках, сна забывший,
покой мечтающий понять,
плыву я в заводи протухшей
грехов допущенных опять.
А может в немощи безликой
и страхов пламени объят,
я обретаю силу Духа
и воплощаю в жизнь свой план?
