Мой стих, не звон пустых бутылок, не пьяный крик, не длинный коридор, мой стих наполнен запахом опилок, что в голове медведя нёсшим полный вздор. Что помогает мне вершить стихи? Не рифма слов и не пейзаж пути, не птицы трель, не запах мыла на петле, а осознание того, что ты ВЕЗДЕ.
Мой стих, не звон пустых бутылок,
не пьяный крик, не длинный коридор,
мой стих наполнен запахом опилок,
что в голове медведя нёсшим полный вздор.
Что помогает мне вершить стихи?
Не рифма слов и не пейзаж пути,
не птицы трель, не запах мыла на петле,
а осознание того, что ты ВЕЗДЕ.
