Я никогда его не видела, никогда не слышала его голос. Мы общаемся уже на протяжении нескольких лет, знаем друг о друге практически все, но никогда не встречались.
***
Он ошибся адресом, когда отправлял из командировки открытку своей жене. Не знаю, как так получилось. А может, он специально перепутал названия городов. Я не спрашивала. Не хочу разрушать иллюзию. Хочу думать, что эта открытка предназначалась именно мне. Что это судьба.
Да уж. Хороша судьба. Никогда не видеть любимого человека.
Я не спрашивала его номер, не искала его в социальных сетях. Я придумала себе его голос, его внешность. Он идеален для меня, и я не хочу портить это реальностью.
Та открытка... Она все еще у меня. Тогда, после первого письма с открыткой, он написал мне еще одно. Он просил отправить ее по указанному ниже адресу и извинялся за недоразумение. Я не смогла ее вернуть. Я ответила, что не могу, что не возвращаю подарки.
"Она предназначалась не Вам. Это не Ваш подарок. Верните. Это для моей жены."
Так я узнала, что он женат. Почему-то мне стало не комфортно внутри. Было что-то неприятное в его словах. Что-то, от чего хотелось порвать письмо, бросить его в железную бочку и сжечь.
"Нет, это мой подарок. Это Вы написали на нем мой адрес. Собственной рукой. А сейчас просите вернуть. Это неправильно."
Он оказался психологом. Прекрасным психологом. Он как будто заранее знал все обо мне. Мой характер, мои привычки. Он знал, что я одинока. Знал, что мне нужна поддержка. Я быстро влюбилась.
Я создала себе образ, который существовал только в моих фантазиях, в моих снах. Он был идеальным.
Мы начали переписываться. Пролетели годы за перепиской. Знаете, в бумажных письмах есть своя романтика. Он дарил мне еще открытки. Но та, самая первая, до сих пор лежит отдельно.
Последнее письмо пришло год назад. Оно было грустным, прощальным. Как бы мне ни хотелось его выкинуть, сжечь, разорвать, я убрала его обратно в конверт и положила в стопку к остальным.
"Моя дорогая,
я знаю, как много для тебя значат эти письма. Поверь, для меня не меньше. Но нам нужно прекратить.
Спустя девять лет переписки я понял, что чувствую к тебе. Я с нетерпением жду каждого твоего письма и, как только получаю, бросаю все дела и бегу быстрее его прочитать. Так нельзя.
Не буду много писать. Это пустые слова. Не отвечай на письмо. Пусть оно будет последним.
Я люблю тебя."
Так мы закончили. Я никогда его не видела, и не увижу. Я никогда его не слышала, и не услышу. Но я рада, что этот человек погостил в моей жизни
