Темной, безлунной ночью, когда ветер молниеносными порывами мог сбить с ног рослого шестиклассника или наоборот, небольшую бабульку, малоизвестный французский художник Марсель Дюпа спустился с паровозной подножки на каменный перрон. Паровоз доставил его прямиком из столицы на станцию Перевальную, но и она не была конечным пунктом его прибытия.
- Месье художник? Месье Дюпа? - услышал он зычный мужской голос, зовущий его, пробиваясь сквозь завывания ветра. Это был глава коммуны, которая ждала зарубежного мастера для зарисовок крестьянского быта.
- Месье Глызин? - чуть растягивая гласные, но с вполне сносным акцентом спросил Марсель.
За последние пять лет, которые Дюпа провел в СССР он достаточно хорошо овладел языком и проникся здешним менталитетом. Он покинул родину в поисках хорошего заработка, ведь во Франции кем он был? Посредственностью! А вот в России он - авторитетный заморский художником.
- Верно, верно! Семён Самсонович Глызин, сын основателя и пионера здешних лесов, очень приятно. Пройдемте к возу. Ну и погода сегодня! Ух! Ветрище! Это ваш саквояж?
- Уи, Уи… То есть, мой! Спасибо! - Марсель не поспевал за шустрым мужиком, который буквально волчком вился вокруг дорогого гостя.
- Ну, пойдемте к возу, пока вас ветром не сдуло… как пушинку! - Семен за
хихикал, намекая на чрезмерную худобу француза, но тот, видимо не сумев переступить через языковой барьер, ничуть не смутился.
Семен с легкостью нес тяжелый саквояж художника, в котором хранились краски, кисти, палитры, привезенные еще из Франции и несколько комплектов одежды на смену, специальный деревянный гребень с редкими зубчиками, ведь Марсель был обладателем вихрастой шевелюры, да домашние туфли, которые в этой местности ему вряд ли пригодятся.
Семен отвел прибывшего за станцию, где их ожидалась тройка лошадей, которые почему то странно вели себя, словно их что-то тревожило.
- Лошади… - начал было художник, но мужчина перебил его.
- Даааа, что то разболтались шельмы! Видать обстановка им не по душе. Ничего удивительного, я и сам готов сдыбится, погода - полный мрак!
- А аа... понятно.. - мямлил себе под нос Марсель, пока Семен, твердой рукой усаживал гостя в коляску.
- Ну вот, сидите смирно, не то воз перевернуться может, там одеяло, вы в него обернитесь, с головой прямо, вот так… Всё! Через пару часов , даст бог, в деревне будем! Ух, угораздило ж вас в такую погоду приехать. Там кулек с семечками есть, любите семечки? - спросил встречающий.
- Подсолнух? - спросил Марсель.
- Нет, белые такие…
- Фе, не люблю такие. Да и другие не люблю, у нас вино любят, - ответил француз шутливо.
- Ну, как знаете. Помчали? - Глызин свистнул и залихватски заскочил на козлы.
Марселем овладели смешанные чувства, больно уж подозрительно вел себя этот молодой и, неоспоримо, сильный мужчина. Он словно хотел поскорее доставить художника в деревню… Будто бы боясь, что тот передумает.
«А может и правда его смущает непогода… - попытался отогнать от себя тревожные мысли художник. - Думаю, он сам не в восторге от перспективы ехать куда-то среди ночи в такую бурю, встречать какого-то француза, которого к ним выписало начальство! Конечно, он торопится домой, у него должно быть жена, дети дома…»
