Я сорвалась на Ваньку из-за пустяка. Правду говорил Пушкин: "Ч.рт ли сладит с гневной бабой!" Конечно, не сладит! Особенно, если ... Ну, достало всё просто. Наросло, как снежный ком. Приближающийся Новый год уже и не в радость был. Ванька хлопал зелёными глазищами и молчал. Мамке сейчас нельзя поперек слова сказывать. Иначе отберёт все гаджеты и заставит книжки читать. Я сама себе была противна. Ванька ушел к себе в комнату, а я расплакалась. - Допрыгалась! - раздался знакомый голос. Я обернулась и встретилась взглядом с карими глазами Доверчивого Фея. - Ага, - всхлипывала я и вытирала платочком, всё, что бежало из носа. - Не реви! Пойдем чаю с мятой заварим, и подумаем, что делать. - У меня нет мя-а-а-ты, - рыдания не утихали. - Я с собой принес. Фей взял меня за руку и повел на кухню. Пока я сидела на стуле, склонив голову, он поставил чай, насыпал заварки, налил кипятка и что-то прошептал. - А мята? - мне стало интересно, что он наговорил на воду. - Там уже, а в чай я добавил ще