Итак, мне 37 лет.
Хорошее число - мне нравится. Я вообще люблю нечётные.
Итоги? Какие к черту итоги? Как будто это какой-то рубеж. Я этого не люблю. Я люблю представлять, что жизнь - это прогкулка в горах (смысла в этом нет, как и в самой жизни).
Какие могут быть тут итоги? Кто-то мыслит километрами, категориями сложности, сроками. У меня не так. Самое важное - не вершина. На пике холодно и одиноко. Ещё и не видно ни черта из-за тумана. Самое ценное - это те площадки на умеренных высотах, где все заросли вдруг расступаются и открывается вид на все, что осталось позади.
Во-первых, пройденный путь, даже если он в действительности довольно скромный, с такой точки все равно всегда впечатляет. Во-вторых, как-то само собой начинаешь шире мыслить, свободнее чувствовать (пусть это только иллюзия). В-третьих, красиво. Просто до одурения красиво.
Если никуда не спешить, не суетиться, если идти хорошо экипированным, не карабкаться вверх по курумнику или козьими тропами, таких площадок бывает много. Экипирована я неплохо. По-хорошему, у меня есть все, что нужно человеку для счастья, мне грех жаловаться. У меня есть любимое дело, любимые дети, друзья, книги, дом, в который радостно возвращаться.
Вершины мне неинтересны, человек я не суетливый, хотя энергичный, по курумнику не хожу, а на козью тропу могу свернуть только из чистого любопытства, если там в глубине, например, растет что-нибудь затейливое.
Но я живу не в вакууме. И на мою жизнь, на мое путешествие, как и на жизни-путешествия всех остальных, влияют самые разные вещи. В последнее время совсем не радует погода. Да что там, природа серьезно так разбушевалась. Где-то лавиной накрыло целое село, где-то пастбища затопило, где-то горный поток снес плотину. Не до прогулок, словом. Какая уж красота, когда столько грустного.
Но будут другие дни. Будет весна. Будет солнце. Будут новые дороги. И мне есть с чем продолжать путь. Все мое со мной. Ждать я тоже умею.
Да и всегда, знаете ли, есть чем заняться. Например, продумать новые маршруты.
В общем, этот день я праздную вроде как в пастушьей избушке, пережидая дожди и метели. Но все же праздную. Будет собран нехитрый стол. Будут друзья, родные. Будут подарки.
