Редко бываю у святой. Православная юродивая была мудрее многих из нас.
Брожу по берегу Смоленки,
Маршрут до слёз знаком давно.
Скорбя изогнутые ветки
Меня направят в храм её.
Не торопясь, лениво, без забот
Добрёл до стареньких ворот.
Средь множества чужих молитв
Смотрю - идёт она, и светел лик.
На сером небе вороны собрались,
Над куполами звон стоит.
Она идёт под образами,
И в ручках камешек лежит.
Она несёт и миг чудесный,
Как Божий свет, в душе царит.
Её лицо уже не блекнет,
Но сложно крест ещё нести.
Смотрю, на ножках кровь свернулась,
Стоптала босые свои,
И грязь и холод - всё коснулось
Деяний, помыслов твоих.
Сама худющая как верба,
Белёный лобик под платком.
Она скорбит как-будто жертва
Своих молитвенных оков.
Слегка смущаясь я сказал:
«Хочу помочь тебе, родная».
И руки трепетно подняв
Перекрестился, как бывало.
В ответ услышал я слова:
«Иди, милок, и будь собою.
В молитвах вспомню я тебя,
Будь счастлив, не скорби в покое».
© Copyright: Аваков Владимир Вениаминович, 2018.12.08
Свидетельство о публикации №118120805541